martes, 31 de marzo de 2009

CURSOS TEATRALES

ACABO DE RECIBIR, COMO TANTOS MAS, UN CORREO INFORMANDOME SOBRE LAS ACTIVIDADES DE UNA ESCUELA DE TEATRO, EN ESTE CASO NO MUSICAL. ES LA ESCUELA BUENAS ARTES SOCIAL CLUB, Y UNA VEZ MAS LEO, ME INFORMO SOBRE ALGO QUE ME PONE BASTANTE ANGUSTIADO. ES ALGO HISTÓRICO EN LA CULTURA DE ENESEÑANZA DE NUESTRO APÍS Y UNA VEZ MAS HABLA DE LA DESCULTURIZACIÓN DE NUESTRA HISTORIA TEATRAL Y NUESTRAS RAÍCES.
NO DUDO DE LAS BUENAS INTENCIONES DE ÉSTA Y OTRA ESCUELA Y DE GRANDES MAESTROS, PERO CADA VEZ QUE UN ALUMNO DE TEATRO ME HABLA SOBRE EJERCICIOS TEATRALES QUE REALIZAN EN SUS ESPACIOS DE ENSEÑANZA INDEFECTIBLEMENTE ESTOS SE BASAN EN TEXTOS DE CHEJOV, SIEMPRE CHEJOV. IBSEN, WILLIAMS, SHAKESPEARE Y OTROS, SIEMPRE ESXTRANEJEROS.
NUNCA ESCUCHO, O NO EN SU MAYORÍA QUE ESTOS EJERCICIOS ESTÉN BASADOS EN LORCA (NADA MENOS QUE LORCA), CALDERÓN, UNAMUNO, BENAVAENTE, DISCÉPOLO, Y OTROS MUCHÍSIMOS REFERNTES DE NUESTRA RAÍZ CULTURAL. DE AUTORES NO NECESITADOS DE SER TADUCIODS. DE NUESTRAS RAÍCES, INSISTO.
EN ESTE MIRAR SIEMPRE PARA AFUERA LOS FUTUROS ACTORES DESCONOCEN NUESTROS CLÁSICOS PERO SI ROMEO Y JULIETA. NUESTROS DRAMATURGOS PERO SI CASA DE MUÑECAS O EL PEDIDO DE MANO.
NO TIENEN LA MAS REMOTA IDEA DE NUESTROS PADRES DEL TEATRO NACIONAL. NI SABEN QUIEN FUE JOSÉ PODESTÁ , PARRAVICINI, MUIÑO, Y DECENAS DE HOMBRES Y MUJERES QUE HAN HECHO LO QUE HOY PUEDEN HACER ESTOS MAESTROS Y JOVENES.
NO VIVIMOS EN RUSIA NI EN SUECIA NI EN ESTADOS UNIDOS Y MENOS EN INGLATERRA.
Y SIN EMBARGO DICE ESTE CORREO (SIC) :

Nivel Avanzado (Jóvenes y Adultos)
Análisis profundo de texto y personajes. Trabajo con el actor en la personificación (carácter y comportamiento) y en el tránsito emocional del actor –personaje en la escena. Autores Clásicos (Chéjov, Williams, Pirandello, Strimberg). El taller finaliza con la presentación de un espectáculo.


EN PRIMER LUGAR NI PIRANDELLO NI STRIMBERG Y MUCHO WILLIAMS SON AUTORES CLÁSICOS. SON CONTEMPORÁNEOS O MODERNOS. CLÁSICO ES SHAKESPEARE.
¿QUE ESPECTACULO FINALIZA EL CURSO? ALGUNO BASADO EN ESTOS TEXTOS.

PERO ¿YERMA? O LA CASA DE BERANARDA ALBA O LA DAMA BOBA O LOS SIETE LOSCOS DE ARLT. ¡ARLT! ¿NO ES ARLT MUCHO MAS NECESARIO QUE TODOS LOS OTROS JUNTOS. ¿NO REFLEJA ARLT NUESTRA HISTORIA MAS QUE CHEJOV?

PERO SIN EMBARGO LA GRAN MAYORÍA DE CURSOS DE TEATRO ENSEÑANA ESTOS AUTORES QUE DEBRÍAN SER ALGO MAS EN ELLOS. Y NO LA BASE.

AMO NUESTRAS RAÍCES. SOMOS HISPANO PARLANTES. TENEMOS CULTURAS LATINAS. NI ESLAVAS NI SAJONAS NI ESCANDINAVAS.

POR FAVOR SEÑORES DIRECTORES, MAESTROS, "LO NUESTRO ES LO MEJOR", PORQUE ES NUESTRO.NUESTRA TIERRA ES MEJOR PORQUE ES LA NUESTRA. NUESTROS AUTORS Y ACTORES SON LOS MEJORES PORQUE SON NUESTROS. PORQUE CREARON Y CREAN AQUÍ. PORQUE GOROSTIZA, TALESNIK, DE CECCO, COSSA, DRAGÚN, Y MUCHOS OTROS SON DE AQUÍ.

¿NOS TENEMOS QUE IR TAN LEJOS PARA TENER UNA IDENTIDAD QUE NO ES NUESTRA?

domingo, 29 de marzo de 2009

TONTO

REALMENTE QUE TONTO. SOY TONTO. UN TONTO, CREO, POR SERLO, SE PRIVA DE SIFRUTAR DE COSAS QUE DESCONOCE POR SERLO. YO OSY UNO DE ELLOS.
YO VOY POCOA VER TEATRO. SOY TONTO. PERO POCO, CASI NADA, TONTAMENTE, HE IDO A VER TEATRO "UNDER", ALTERNATIVO. TONTO.
PERO AYER DEJÉ DE SERLO UN POCO. MUY POCO. ME QUEDA UN LARGO CAMINO POR RECORRER. PORQUE FUI AL TEATRO A VER "SUBIÓ LA CARNE".
ES UNA OBRA QUE SE REPRESENTA EN UN ESPACIO DEL TEATRO DE LA COMEDIA EN RODRIGUEZ PEÑA Y SANTA FE.
UN ESPACIO MÁGICO. UN ESPACIO COMO LOS QUE YO RECORRÍ Y DISFRUTÉ DURANTE AÑOS DE MI CARRERA. ESOS ESPACIOS HÚMEDOS, CERRADOS, CON SILLAS NO CÓMODAS, CON VISIÓN UN TANTO RESTRINGIDA A VECES PERO QUE EN DONDE AL VER ALGO MAGNÍFICO UNO SE DEJA TRANSPORTYAR AL OLIMPO.
EN ESOS TEATROS, YA QUE TEATRO SEGUN PETER BROOK Y ACUERDO, ES UN ACTOR, UN ESPECTADOR Y YA ES TEATRO. EN DONDE SEA.
VOLVAMOS A LA QUE VI.
ALUCINANTE. UNA DE LOS TRABAJOS MAS CREATIVOS EN MUCHO TIEMPO.
DOS GRANDES INTÉRPRETES, CLAUDIO PAZOS Y FRANCISCO PESQUEIRA SON LOS PROTAGONISTAS. ELLOS SOLOS Y SON MILES. DECENAS DE MILES.
UN DIRECTOR CREATIVO Y BRILLANTE, CARLO ARGENTO QUE SUPO ARMAR TAL CASCADA DE CREATIVIDAD E IMAGINACIÓN.
JUNTOS ESCRIBIERON EL GUIÓN Y JUNTOA OTROS ESTUPENDOS CREATIVOS DIERON FORMA A ESTO QUE TANTO DISFRUTÉ ANOCHE.
FUE UNA HORA Y MEDIA, RAPIDÍSIMA, EN DONDE ESTOS HOMBRES DE TETARO ... NO SE CANSAN. QUE GLORIA. VER ACTORES... QUE NO SE CANSAN. DEBE HABER MUCHOS, YO NO LOS HE VISTO, SOY TONTO.
LOS HAY FAMOSOS. PERO MUCHOS DE ESTOS FAMOSOS, EN GENERAL JOVENES, SE CANSAN. MIS ACTORES NO SE CANSAN.
NO SE CANSA UNO D EHACER EL AMOR.
PUEDE AGOTARSE, PERO NO CANSARSE.
ELLOS NO SE CANSAN NI TE CANSAN. TE TIENEN ATRAPADO Y TE ESTRUJAN, TE LLEVAN AL HUMOR MAS DESOPILANTE Y PENSANTE,. TRANSITAN POR EL RECUERDO DE FIGURAS SEÑERAS, DAN VIDA A RELACIONES QUE SON GROTESCOS DE LA REALIDAD QUE VIVIMOS.
Y AL VERLOS ME ACORDABA DE ESOS MOMENTOS. DE LOS QUE VIVO TAMBIEN AHORA. D ELOS RECUERDOS.
ACCIONABAN, COMO DEBE SER, COMO SI ESTUVIESEN EN EL LUNA PARK
LO GRANDIOSO ES QUE CADA VEZ QUE YO ACCIONO EN EL LUNA PARK ES COMO SI ESTUVIESE EN UNO DE ESOS SOTANOS.
ASI ES. LO SE.
SON AMBOS PROTAGONISTAS DE VIDA. SON ESTRELLAS PORQUE BRILLAN.
PUEDE QUE NO SEAN FAMOSOS PARA LA MAYORÍA PERO LO SON PARA AQUELLOS QUE LOS SIGUEN Y APLAUDEN.

DEBEN VERLA. LOS VIERNES Y LOS SABADOS A LAS 23. 30 HS.

ES UNA FIESTA DE TEATRO.

A MI ME REGALARON UNA NOCHE INOLVIDABLE Y ENTENDER... QUE SOY TONTO.

sábado, 28 de marzo de 2009

RECUERDOS

HACE POCO MI TERAPEUTA ME PLANTEO SI YO VIVÍA LOS RECUERDOS COMO ALGO QUE TENÍA EN MI O COMO ALGO QUE HABÍA PERDIDO. PREGUNTA DIFICIL Y SENTÍ QUE ULTIMAMENTE LOS RECUERDOS PARA MI ERA ALGO PERDIDO. DE ALLÍ A QUE CADA VEZ QUE ME REENCUENTRO CON OBRAS QUE ESTOY EDITANDO, CON FOTOS QUE ANTES TENÍA PERO NO VEÍA, IMÁGENES, SOBRE TODO IMÁGENES, ME SURJA NOSTALGIA. ES OBVIO QUE A TODOS LOS RECUERDOS, COMO ALGO PASADO NOS TRAE SENSACIONES NOSTÁLGICAS. PERO LA PREGUNTA IBA MAS ALLÁ, ENTIENDO.
Y POR ESO CUANDO ESTERNO MIS OBRAS NO LAS VEO MAS. ME CUESTA EN EL TEATRO, ESTANDO AUN ALLÍ, VIVAS Y NI HABLAR EN FILAMCIONES YA CASERAS O MAS PROFESIONALES. NO VEO MIS REPORTAJES POR TELEVISIÓN. ME ENVÍAN COPIAS Y AGRADEZCO Y TENGO LA INTENCIÓN DE HACERLO, MAS NO LO HAGO.
SON RECUERDOS YA. COSAS QUE HAN QUEDADO EN UN ESPACIO QUE TENGO EN MI CABEZA PERO QUE CONFRONTARME CON VERLO ME ES DIFICIL.
LOS INDIOS NO SON AMANTES DE LAS FOTOS PORQUE CREN QUE EL ALMA DE QUIENES ESTAN EN ELLAS QUEDA ALLÍ ATRAPADA. SOY INDIO. O INDÍGENA. CREO EN ESO. ME IMPACTA VER PELÍCULAS CON ACTORES QUE NO ESTÁN Y ALLÍ, EN LA PANTALLA, ESTÁN TAN VIVOS. LOS SIENTO RESPIRAR, SUS AROMAS. Y NI HABLR SI LOS HE CONOCIDO. TENGO LA SENSACIÓN DE QUE VAMOS A PONERNOS A CHARLAR ENE SE MISMO INSTANTE.
HOY EN DÍA TODOS TENEMOS ACCESOA ELLO. DESDE FOTOS O FILMACIONES DEL FETO. ESO ANTES ERA IMPENSABLE. CUANDO YO ERA CHICO SOLO ALGUNOS MUY ACAUDALADOS TENÍAN FILMADORAS. PERO YO COMO HIJO DE ACTORES VI A MI MADRE A SUS NUEVE AÑOS EN UNA PELÍCULA ESPAÑOLA, EN LA ÉPOCA DE LAREPÚBLICA, CON SU PELO RUBIO , TEÑIDO PARA EVITAR PIOJOS, YA QUE ERAN MUY POBRES. Y ERA MI MADRE. Y TENGO ESA PELÍCULA YA MI TÍA DE CUATRO AÑOS EN OTRA.
¿NO ES RARO? PARA HOY NO. HOY ES LO NORMAL. LO NORMAL TIENE QUE VER CON ESTADÍSTICAS. CREO YA HABERLOE SCRITO. LO "NORMAL" EN AFRICA ES ESTAR ENFERMO DE HIV. LO "ANORMAL" ES ESTAR SANO. POR ESO CUANDO ME HABLAN DE ALGO NORMAL SOLO LO PUEDO ENTENDER A TRAVÉS DE LAS ESTADÍSTICAS.NO DE LAS ÉTICAS, NI DE LAS MORALES.
EN UN PAÍS NEGRO LO ANORMAL ES SER BLANCO. PARA U ÁRABE LO ANORMAL ES SER MONÓGAMO.
PERO ENE STA OMNIPOTENCIA QUE VIVIMOS CREYÉNDO NUESTRA CULTURA Y TRADICIONES LAS QUE "DEBEN" SER, PONTIFICAMOS SOBRE LA NORMALIDAD CON TOTAL DESPARPAJO DESCALIFICANDO ASÍ A LOS OTROS.
NO SE MUY BIEN QUE TIENE QUE VER ESTO CON LO RECUERDOS.

ME DA IGUAL.

EN JULIO VAMOS A ESTRENAR CON ANGEL, FIANLMENTE, EL MUSICAL 30 DIAS. MAÑANA RECONFIRMARE EL PROTAGONISTA MASCULINO QUE HOY VOY A VER AL TEATRO Y ME HYAN RECOMENDADO COMO UN GRAN ACTOR. OJALA ASI SEA. LAS ACTRICES SON MILI STEGMANN Y LAURA MANCINI. ¡SOLO TRES EN ESCENA! ¡RARISIMO!

ES UNA OBRA CON UN TEXTO CREO BELLÍSIMO, UNA HISTORIA COTIDIANA Y UNA MÚSICA CONMICEDORA DE ANGEL.

NO HAY CAMBIOS DE VESTUARIO, SALVO LA MADRE (LAURA) QUE HACE LAS DOS MADRES, Y ELLA AL FINAL. NADA.

NO HAY CASI ESCENOGRAFÍA. NADA.

TODO MARAVILLOSO.

GRAN DESAFÍO.

ESPRO QUE SEA UNA EXPERIENCIA... "NORMAL".

viernes, 27 de marzo de 2009

CHAT CAPITULO SIETE

Capítulo 7





La mañana del 1 de enero comenzó lluviosa y húmeda. El clima en Buenos Aires era así: impredecible. Franco durmió hasta las tres de la tarde. Se levantó y comprobó que su madre seguía aún dormida. Lavó los platos, ordenó la casa y esperó en su cuarto hasta que ella se despertara.
A las seis, Lorna lo llamó a los alaridos para que la ayudara a ir al baño.
--Esto que tengo, es una resaca cómo Dios manda. Todo por culpa de la mierda de comida y del mal champán—. Lorna no se cansó de putear, hasta que Franco la volvió a acostar.
Él cerró la puerta y se sentó frente al televisor. Estaban pasando una ceremonia en el Vaticano y lo apagó. A las nueve de la noche, Lorna seguía durmiendo y Franco decidió ir al boliche de Clo.
Fue a su cuarto, abrió el placard, sacó su caja de maquillajes, una peluca platinada y un nuevo vestuario. Con él estrenaría un número imitando a Marlene Dietrich. Cuando estuvo listo, partió. El boliche estaría lleno y él brillaría en el escenario.
La gente, al verle actuar, se volvió loca y deliró. Le pidieron un bis. Franco aceptó como una gran diva. Se sacó la peluca, se colocó un manto dorado, como una virgen, y cantó la canción de María Magdalena en “Jesucristo Superstar”.

Franco volvió, exhausto, a su departamento, a las cinco de la mañana. Su madre seguía sin despertarse. Fue al cuarto de ella y le dio un beso. Luego al suyo, y sin prender luces ni ponerse cremas, puso el despertador a las siete, se arrojó en la cama y se quedó profundamente dormido. Soñó con escenarios, plumas y muchas Lornas que le aplaudían desde la platea. Todas vestidas como Marlene Dietrich.
A las nueve en punto Franco hacía su entrada en las oficinas de AAyD. Todos se saludaban, y se preguntaban cómo lo habían pasado. Él preguntaba lo mismo y, como a todos, no le importaba la respuesta. Al llegar a su oficina, ya su secretaria lo esperaba con su taza de café con leche.
--Gracias, Mariángela. Felicidades ¿Cómo lo pasó? -– le preguntó Franco mientras dejaba su bolso, se sacaba los anteojos negros y abría apresuradamente el sobre con las fotos reveladas.
--Fue una noche lindísima, con toda la familia reunida. Los chicos prepararon una sorpresa a mi esposo y todos... -–y Mariángela siguió contando sobre la noche lindísima. Franco puso cara de escuchar y de tanto en tanto agregaba un “qué bien”. Mientras, miraba las fotos y tomaba su café con leche.
Cuando se dio cuenta de que ella había terminado, comentó:
--Me alegro.
--Lástima lo que le conté de mi abuela – respondió su secretaria.
Franco no había registrado algo. Sonó el teléfono y se sintió rescatado. Atendió y le señas a Mariángela para que se retirase.
--¿Quién habla?
--Buen día, Franco-- reconoció la voz de Mónica.
--Buen día, Mónica. Y feliz año. Tengo las fotos.
--Pase a mostrármelas y hablamos sobre un proyecto para la presentación de un nuevo auto.
--Ya voy –. Colgó, tomó las fotos y trató de ordenarlas un poco antes de llevárselas a Mónica.
Mariángela golpeó la puerta y entró.
--Permiso, Franco. Aquí está Ricardo Tuero, de Personal. Tenemos algo que comunicarle.
--Pasen, pero estoy apurado.
Levantó la vista. Las caras de cómplices de los dos lo intrigaron. .
--Decíle vos –dijo Mariángela con una sonrisa boba.
--Qué misterio—dijo Franco empezando a preocuparse-- ¿Pasa algo malo?
-- Te ganaste la computadora – dijo Ricardo sonriendo.
--Franco, usted empieza bien el año--exclamó Mariángela, yendo hacia él con un papel en la mano –-. El año pasado, en agosto, hicimos la rifa de fin de año. El primer premio era una computadora. Usted compró un número. El 4. Y salió el 4, su número. La computadora es suya. Felicitaciones-–y le dio un fuerte beso en la mejilla.
--Yo, como representante de Personal, vengo para hacerte entrega de este cupón. Tenés que ir a este negocio– le señaló una dirección -- y elegir entre tres modelos. Te felicito-- Ricardo también fue hasta él, sólo que en lugar de darle un beso le estrechó la mano y le entregó el cupón. Los dos lo miraron ansiosos y, al no observar ninguna reacción, salieron de la oficina.
Franco tenía los ojos fijos en el cupón en donde decía que se había ganado una computadora. Hacía años que soñaba con una. Pero tantos gastos, hacían que fuese imposible, siquiera, el pensar en comprarla. Esta era la mejor noticia de su vida. Su propia computadora. No necesitaría esconderse más. Sería libre.
Tenía que ir a buscarla enseguida, pedirle permiso a Mónica para que le diese la tarde libre y llamar a Nené para que lo acompañase. Discó, pero Nené no contestaba. Siempre desconectaba el teléfono. Pensar en la posibilidad de que lo acompañara su madre, era hasta graciosa. La única que le quedaba era Clo. Antes debía hablar con Mónica. Salió corriendo y fue hasta la oficina de ella.
Afortunadamente, Mónica no estaba en alguna de esas reuniones ejecutivas, en donde no se pueden pasar llamados ni mensajes. Él le explicó, ella le dijo que ya lo sabía, y que además de alegrarse mucho, le daba permiso. Volvió a su oficina y llamó a Clo y rogó porque contestase.
Al salir Franco de su oficina, Mónica atendió un llamado de Andrés.
--¿No vas a responder? -–escuchó que Andrés le preguntaba seductoramente.
--¿Me hablás como presidente o como amante?
--¡Qué frase! –- contestó Andrés riendo. – No merece ser tuya.
--¿Cursi, no? Esa es la joda. Que no sé cómo definirme. Amante, puta, yiro. ¿Qué soy?
Andrés se sintió incómodo. No era una broma. No parecía Mónica, y le molestaba la idea de que alguien pudiese estar escuchando esta conversación.
--Mejor vení a mi oficina.
Mónica salió decidida, sintiendo que era el momento. Este comienzo de año debería ser el comienzo de algo más. Estaba cansada de ser lo que era. Se merecía algo mejor. Llegó hasta la oficina de Andrés , donde Fabiana, su secretaria, no pudo evitar que Mónica, sin consultarle, pasara frente a ella, abriera la puerta y entrara, cerrándola de un golpe.
--¿Qué va decir mi secretaria? –- preguntó Andrés. Le causaba gracia ese temperamento, hasta ahora desconocido en ella. Divertido por un rato. Sólo por un rato.
--Vos sabrás. Es tu secretaria-– contestó Mónica agitada, deteniéndose al lado de la puerta.
--Conociéndote ...
--No me conocés. Yo jamás entré así en tu oficina-– le interrumpió Mónica.
--¿Es por lo de fin de año? –- dijo él casi con ternura.
--¿Lo de fin de año? –- respondió ella, y sintiéndose más segura, se le acercó.
--Vení –-y trató de abrazarla.
--¿Qué pasó de particular en este fin de año, además de sentirme, como siempre, una mierda? -– le contestó Mónica.
--Conocés mis reglas de juego-–agregó Andrés.
--Sólo te digo que no las soporto. O que quiero cambiarlas, que es lo mismo.
--No quiero separarme -– casi gritó Andrés.
--¿De cuál de las dos no querés separarte? ¿De tu mujer o de mí?—preguntó, con un nudo en la garganta.
--De ninguna.
--Te propongo algo -– y se acercó tanto que hubiese deseado olvidarse de todo y volver a ser la de siempre -. Te propongo que te sientes con ella y le cuentes que yo existo. No quiero que te separes. Quiero solamente que se lo cuentes. Quiero que Matilde lo sepa y que se lo banque como yo me lo banco. Eso es justicia. Y si es así, y si lo sabe y si se lo banca... No te digo que seamos amigas y tomemos el té, pero que lo acepte, entonces te juro que yo sigo con vos. ¿Qué te parece?
¿Cómo explicarle a Mónica que su mujer siempre lo supo?
--¿Lo decís en serio? -–y Andrés sonrió con una extraña mueca.
--¿No tengo cara de hablar en serio? -– le respondió Mónica-. Andrés, creo que lo mejor es terminar esto. Si querés me voy de la empresa. Decidí vos.
Se miraron midiendo sus fuerzas. Ella sentía que las suyas flaqueaban, que no podría mantener más esa postura y entonces se dirigió hacia la puerta. ¿La detendría Andrés? Esos segundos hasta asir el picaporte le resultaron eternos. Abrió la puerta, vio a Fabiana mirándola, y sintió que Andrés la tomaba del brazo y la arrastraba adentro nuevamente, como una fuerza de la naturaleza. Cerró la puerta y apoyó a Mónica contra ella. Comenzó a besarla con desesperación; casi como despidiéndose. Ella trató de resistirse. Los golpes que daba su cuerpo contra la puerta, acompañaban cada penetración de Andrés.

--¿Qué clase de golpes? –- preguntó Matilde, cansada de escuchar a Fabiana decir más de lo necesario.
--Usted me dijo que la informara de cualquier acción fuera de lo común. Esto me pareció algo fuera de lo común. -– contestó Fabiana eficiente.
A Matilde le causó mucha gracia este comentario. Se lo contaría a Andrés.

Al salir de la oficina de Andrés, Mónica notó la cara desencajada de Fabiana. No podía no haberse dado cuenta.
–-Dice Andrés que le lleve un café cortado y yo le agregaría un buen sándwich. Lo veo hambriento. No para de golpear las puertas.--y salió.
Era inútil resistírsele a Andrés. Mónica lo amaba, y él le era necesario. Él también necesitaba esa parte de ella que Matilde seguramente no sabría darle. Y le surgió la pregunta remanida: ¿qué le daría la otra que ella no le diese? En ese momento vio que Franco corría a tomar el ascensor para ir a buscar su computadora. Ella también correría por Andrés. ¿Qué le daría a Franco su computadora, para que él, tan ansiosamente, le hubiese pedido la tarde libre? Alegría, como Andrés. Alegría.

Clo se despertó, atendió la llamada de Franco, colgó y, prendiendo un cigarrillo, se sentó desnuda al borde de su cama. Encendió la lámpara art nouveau que tenía en su mesa de luz. A su lado, y desnudo como ella, Juanse, un adolescente rubio con cuerpo de rugbier, la observó somnoliento y sin entender nada.
--Mi pelo siempre refleja mi estado de ánimo, y como verás, es una cagada-. dijo Clo, pasándose un cepillo por su largo y lacio cabello, ahora apelmazado. Se incorporó y, tambaleando, se dirigió hacia un armario que estaba frente a su cama. Sacó un vestido negro de seda.
--Maldita la gracia que me hace tener que ir a encontrarme con Franco, en un bar, en Puerto Madero, a las cuatro de la tarde, con este sol de mierda, un dos de enero y con treinta y cuatro grados de calor. Y la puta madre que me parió por ser tan buena amiga.
Casi a tientas, fue al cuarto de baño, prendió la luz y abrió la canilla de agua fría, para despabilarse un poco.
--Ni se te ocurra correr las cortinas o subir las persianas. La luz es mala para los ojos –-le gritó a Juanse.
Eran las tres y media de la tarde y las persianas del cuarto de Clo seguían bajas, y corridas las pesadas cortinas de telar. Ella no soportaba ni el más mínimo rayo de luz para dormir. Un viejo y ruidoso aire acondicionado, generaba una temperatura casi similar a los treinta y cuatro grados de la calle.
Por el piso, estaban desparramadas varias prendas de vestir y unas sábanas de raso, color crema, caían por el costado de la inmensa cama. En ella, Juanse trataba de despertar a Tanya, una exuberante modelo paraguaya de veinte años, que seguía durmiendo boca arriba. Él le acariciaba con los dedos el pubis, depilado en forma de corazón y con la lengua le succionaba los senos, tatuados con el dibujo de dos tortugas. Los dos habían sido víctimas gustosas, junto con Clo, de una desenfrenada velada de sexo, champán y cocaína, que había comenzado a las siete de la mañana, al salir los tres del boliche de Clo.
Juanse era uno de esos musculosos muchachos a los cuales eran muy adictos los clientes masculinos de Clo. Ella protegía a estos chicos, solo que antes de ser aceptados en la “empresa”, primero debían pasar por su cama. Tanya era otra cosa. Era una amiga de Juanse y de vvez en cuando, a Clo le divertía el juego con mujeres.
--No vayás, sigamos cogiendo y dame más merca -- le contestó Juanse desde el dormitorio. Se levantó para ir al baño, mostrando un miembro erecto, de un tamaño acorde con su cuerpo.
--¿Por que no te metés en tus asuntos y te vas a la concha de la lora?-- retrucó elegantemente Clo, intentando quitarse los restos de maquillaje con una toallita mojada.
--Primero voy a mear y luego vemos qué hago--. Juanse pasó al lado de ella, abrió la tapa del inodoro y comenzó a desahogar su vejiga.
Clo dejó la toalla y se pintó los labios con un rouge casi negro mientras él, luego de haber cumplido su fisiológica acción, la abrazó por la espalda.
--Dejáme, pendejo, que estoy apurada. Ahora la que quiere mear soy yo-- dijo librándose del abrazo y no pudo evitar fijar los ojos en esos abdominales marcados como mármol. Mierda que es lindo el machito-- pensó Clo y se puso a mear tan tranquila.
--Me espera Franco y no hay polvo que supere a un amigo. Montátela a la paraguaya. Seguro que es un yiro indocumentado-–se levantó del inodoro, apretó el botón, fue hasta su cuarto y terminó de vestirse.
--Vos esperá a que yo vuelva—ordenó—A la mina ésta despertála , dale este dinero y que se tome el buque enseguida. Decíle que está por venir la policía a buscar ilegales. Vení. Tomá-–le dio cien pesos que sacó de una cartera. Se echó un poco de perfume, se puso los zapatos y le envió un beso a Juanse, que no lo retribuyó. Abrió la puerta y salió.
Su obsesión era ser puntual. Bajó del taxi, tiró el cigarrillo y lo vio a su Franco. Estaba sentado, leyendo, en el bar, detrás de un gran ventanal. El sitio estaba lleno de incómodas mesas, que a su vez ocupaban grises empleados que seguramente, como Franco, trabajaban en esas inmensas torres, que ella tanto detestaba.
A Clo no le gustaba Puerto Madero. Alguien le dijo que era como Nueva York. Ese era el problema. “Como ”. Siempre en Buenos Aires todo era “como en” otro sitio. Como en París. Como en Nueva York. Pero ella, no “como en” nada. Nadie era como Clo. Ni como Franco. ¡Pero este sol! No era un sol normal, era un sol asesino.
Franco la vio bajarse del taxi y fue como ver a Morticia Adams, caminando a las cuatro de la tarde, sin sombrilla, en pleno desierto del Sahara. Clo, que con sus cuarenta y siete años, sus firmes pechos, no siliconados, y ese pelo ala de cuervo que le llegaba hasta la cintura, parecía de veinte. ¿Cómo haría, chupando, fumando, drogándose y cogiendo sin parar? Era como una diosa pagana que hacía que el mundo se detuviese a su paso y le rindiese pleitesía. Clo: su amiga.
Al entrar ella al bar , las voces de los presentes se silenciaron; ella bajó sus gafas negras, miró a Franco y apenas le sonrió. Él le respondió igual. Eran cómplices. Desde el primer encuentro. Para siempre. Ella se acercó despacio hasta la mesa de él, casi en cámara lenta.
Sin sentarse y sin importarle que los demás la escucharan dijo con un potente, y bien colocado tono de voz:
--¿Me querés decir, qué pedo atómico tenés en esa cabeza de trolo? Me despertaste a las tres de la tarde...
--Ya era hora.
--Recién me acababa de dormir. No sé cuántos polvos me eché con este pendejo espectacular y con la mina más aburrida.
Se sentó y le ordenó al mozo que le trajera un vodka con mucho hielo.
–-A esta hora mejor el vodka-- le aclaró a Franco–. Es bajativo. Me asustase, boludo. Entendí lo de las cuatro de la tarde y el lugar y vine por si te pasaba algo grave. ¿Problemas con la cana?
--Me encantan tus uñas doradas –-le respondió Franco, observando que en el bar aún se mantenía un sacralizado silencio, sin poder la gente quitar los ojos de su mesa. Y de Clo.
--Che, parece que en esta mesa pasa algo-- dijo Clo mirando alrededor, y agregó -- ¿tenemos soretes en la cara o es que son del club de fans?
Franco pegó una estridente carcajada y las conversaciones en las otras mesas se reanudaron rápidamente. Todo volvió a la normalidad. --No sé si fui muy original, pero está mejor -–le dijo Clo a Franco--. Mirá que la gente es chismosa. Y eso que soy una mina que casi siempre paso inadvertida. Contáme, que me espera el pendejo en casa y sigo caliente.
Franco la miraba extasiado.
--Vos me recordás mucho a mamá—le dijo--. Vos sos como mamá.
--¿Puta?
Franco rió.
--No. Personal. Diferente. Además, vos no sos puta.
--Soy puta. No sé si soy una gran puta... pero soy puta. Y está bien. Es una elección. Después a los setenta no esperés, si es que vivimos, que yo diga que la vida me cagó y no me dio hijos y la soledad y esas huevadas. Yo elijo ser puta. Cobro. Cobro por todo lo que tengo que hacer en mi vida, que no me gusta hacer, con la gente con quien no me gusta hacerlo. ¿Eso es ser qué? Puta. Y está bien. No me quejo. Es más. Me gusta.
--Vos sos como mamá, una artista. Un día tenés que conocerla. No puede ser que mi mejor amiga no conozca a mi madre. Se van a llevar muy bien. Mamá tiene un gran sentido del humor y es muy cálida. A ella le hablo mucho de vos, y me pregunta y me pregunta... y está encantada con que yo sea tu amigo.
--Mirá vos-- le contestó Clo–. No pensé que tu vieja fuera tan simpática. Me decías que, a veces, es muy chinchuda.
-- Sólo a veces. En general es una mujer muy pasiva.
--Como vos -– le contestó riendo Clo -–. Pero por lo que me contás de ella, no creo que le divierta conocerme.
-- Ella es muy dada. Lo haría con gusto.
-- Es que no soy muy presentable. Con esta pinta de yiro caro. Sobre todo a madres artistas como la tuya. Y tu vieja es una señora y una artista, Franco. A ver si todavía, nos caga la amistad la vieja.
--Mamá es muy amplia. Es una artista, y una señora. Sin importar el orden. Vive de sus recuerdos... y de mí –y rió nuevamente al decir esto --. Mejor te cuento para qué te hice venir a verme--. E hizo una pausa. -- Me dieron la tarde libre en el trabajo.
--¿Y?
--Me gané una computadora--. Clo no podía creer lo que estaba escuchando. -- Y Mónica me dejó salir antes. ¿Entendés?
-- Sí, claro que entiendo. Una computadora. Lo que vos usás para hacerte la paja.
-- Es más que eso. Es mi amiga.
-- ¿Me hiciste venir para esa boludez ? Juráme que no es así. Jurálo-– le contestó Clo, parándose y haciendo que todos la mirasen nuevamente-- ¿qué mierda miran?
-- Sentáte que nos van a echar. Te necesito. Estoy tan nervioso, que no se sí podría enfrentarme a esto, solo.
--Llamá a tu vieja.
--Vos sos la única persona que me entiende.
-- Dirás que te atiende. ¿A que llamaste primero a Nené, y no levantó el teléfono?
-- No seas mala.
-- Soy la boluda. ¿Y tu vieja? – preguntó Clo.
--Mamá no sale.
--O sea, que esta servidora es la única pelotuda que responde
a tus llamados y, además, viene. -–y prendiendo un cigarrillo, sin darse cuenta de que ya tenía otro prendido, se rió estruendosamente.
--Vamos.—le pidió Franco.
Salieron del bar y Franco llamó a un taxi. Prefirió ir al local de Musimundo en las Galerías Güemes. Cuando llegaron, él la tomó de la mano y se acercaron al ascensor.
--Vamos, Musimundo está en el último nivel.
--Antes tomamos un cafecito y fumamos un pucho.
--¡Clo! Dale, que me muero de nervios.
Entraron en el inmenso local de Musimundo. Franco eligió al vendedor más atractivo. Alto, con el pelo rubio largo y recogido.
--Perdón, ¿usted nos puede atender--? Preguntó Franco.
--Cómo no. Qué desea.
--M... me imagino, no sé, un aparato...—tartamudeó Franco.
Clo decidió tomar la iniciativa.
--Dame el papel de la rifa-- le ordenó.
Franco se lo dio sin dejar de mirar al vendedor.
--Acá, mi amigo, se ganó una computadora en una rifa y viene a retirarla.
--Permítame- le dijo el muchacho tomando el papel--. Está bien, puede elegir entre tres marcas.
--¿Dónde?- preguntó Clo escuetamente.
--¿Perdón?
--¿Tengo cara de boluda?
--No entiendo, señorita-– trató de articular el vendedor.
--Mi amiga quiere decir que en dónde puedo elegir la computadora-- acotó Franco.
--Por favor, vengan conmigo.
Los tres se dirigieron a la sección de computación y Franco estuvo eligiendo durante más de una hora. Aburrida, Clo decidió ir al bar de la planta baja a esperarlo. Finalmente, Franco optó por una y después de tratar, infructuosamente, de invitar al rubio a almorzar, o a que fuera a verlo actuar, o a que le diera clases particulares de computación, decidió ir a buscar a Clo y volver a su casa.
Tomaron un taxi.
--Mejor subí vos a tu casa, Franco-- le dijo Clo al llegar, sin bajarse--. Ya te acompañé a elegir la computadora y estuve una hora al pedo esperándote, mientras tratabas de levantarte al pendejo. Me voy a casa, porque me espera el mío. Me echo unos polvos, y me duermo de nuevo, porque esto es como un mal sueño del que aún no puedo despertar. Además, no conozco a tu vieja y no quiero ser inoportuna.
Franco pensó que esta sería una buena oportunidad para que Lorna conociera a su amiga.
--Mamá va a estar encantada. Le hablé tanto de vos.
--¿Qué le dijiste?
--Vos subí.
Clo lamentó no estar con su joven atlético, en lugar de ir a conocer a una madre artista, y por si fuera poco, patricia. El ascensor, con la caja de la computadora, resultaba muy incómodo. Franco cantaba de alegría. Al abrir la puerta, la oscuridad del pasillo le dio a Clo una sensación de angustia tan fuerte, como la que sentía cada mañana al despertar. Una sensación de inevitabilidad.
--Mejor entrá vos solo... –intentó zafar Clo.
Franco la sacó del ascensor, cerró la puerta y le aclaró:
–-Lo que pasa es que las luces del palier están quemadas y el portero no da abasto.
Clo lo siguió de mala gana por el pasillo, hasta que se detuvieron frente a una puerta. El espacio ausente de una letra indicaba la F.
--Se cayó la letra y no tuve tiempo de comprar una nueva—aclaró Franco y abrió la puerta.
Clo recibió una bocanada de olor acre y de cigarrillo.
--¿Nunca abren una ventana?
--Mamá sufre mucho de los pulmones. Pasá – y encendió la luz. Su madre no estaba en el living.
–-Esperá acá. Dejo esto en mi cuarto, la busco a mamá, que debe estar descansando y tomamos un rico tecito para celebrar.
--¿No tenés vodka?
Franco salió hacia un pasillo oscuro y Clo se sintió desprotegida. Perdida en un mundo desconocido. Ella, que conocía todos, allí percibía algo muy terrible.
--¡Mami! Llegó tu nene -– repitió Franco varias veces sin recibir respuesta.
Fue hasta su cuarto y dejando la caja sobre el escritorio, como quien deja a un bebé recién nacido, escuchó dos estruendosos pedos de su madre. Enseguida, el ruido del agua del inodoro. Esa manía de Lorna de no cerrar la puerta del baño al ir a hacer sus necesidades.

--Cagar. Escucháme, Franco. Lo que hago es cagar. Mear. Dejar soretes, tirarme pedos– le respondía su madre, cada vez que él le suplicaba que no usase ese lenguaje.
--Es el lenguaje de la vida–-le aclaraba Lorna divertida, al saber que sacaba de quicio a su hijo.
--Es tu lenguaje. Hay otros más agradables, menos olorosos, menos gráficos.
--Cagar, voy a cagar-- insistía ella y volvía a dejar la puerta abierta y Franco se tapaba los oídos para no escuchar.

Clo, luego de haber escuchado lo mismo que Franco, seguía sentada en el sofá, sin animarse siquiera a prender un cigarrillo. De un cuarto salió una mujer. Al verla presintió su propia muerte. Sintió pánico.
--Clo, te presento a mamá—se apresuró a decir Franco, llegando junto a ella antes que Lorna.
La madre de Franco se sentó frente a ella. ¿Esto era ser patricia? , pensó Clo. No era exactamente esta la imagen que ella tenía de una dama patricia. Lorna, se sirvió un vaso de vino y sin quitarse el pucho que pendía de su boca, la miró y preguntó:
--¿Esto qué es?
Intuyendo lo que se vendría, Franco le respondió:
--Mi nueva computadora.
Lorna comenzó a reírse. Clo se contuvo.
--¿De qué mierda de computadora me estás hablando? No-- y volviendo a señalar a Clo aclaró--. Te hablo de ésta. ¿Quién es ésta?
--Mamá... Es Clo, mi amiga. Te hablé de ella y ella gentilmente me acompañó...
--¡Ah! Ya sé quién sos. Vos sos la dueña del boliche de maricones donde mi hijo pelotudea, y además, sos una madama que vende pendejos a maricones viejos y con guita. Nena, con tanta droga que hay hoy en día, tené cuidado de que no te metan en cana. Aunque me parece que vos te drogás. Tenés cara de drogona.
Clo se levantó, manoteó su cartera y fue hacia la puerta de salida.
--No, quedáte, nena que no te lo dije con mala leche. Es que tenés cara de eso y me causa gracia. ¿Sabés? Nunca probé de esas cosas. Y mirá que me ofrecieron. Siempre pasé. Eso sí: coger, mucho. Pero de droga nada. Te advierto que a mí me da igual lo que vos hagas. ¿Querés vino?
--Quedáte –-suplicó Franco.
--Ahora que te ayude tu mamá, que realmente es gentil, cálida, sensible, y sobre todo, se ve que es una artista. Y patricia.
--¿Qué Patricia? Lorna, nena. Lorna Rubí. Una gran vedette.
--Por eso su hijo nació con tanta pluma-- agregó Clo y sin esperar una respuesta se fue.
Traer a Clo había sido un error. Pero siempre soñó con tener una familia, y que su madre recibiese a sus amigos. Le hubiera gustado que Lorna fuese una madre de serie de televisión de los años cincuenta, con la casa arreglada y bocaditos frescos para atender a sus amigos y con un perro como Lassie en la puerta, lamiéndole las manos al llegar con sus invitados. La risa de Lorna lo hizo volver a la realidad.
--Tiene carácter la drogadicta. Te juro que esa se da con brocha.
--Podrías haber estado más cariñosa.
--Estuve cariñosa. Desde que la vi, tenía ganas de mandarla a la mierda, y no lo hice por vos. No soporto a la gente que vive a costa de otra–-extendió la mano y tomó el sobre de fotos que Franco había dejado sobre la mesa.
--Y esto, ¿qué es?
Franco se las quitó.
--Son las fotos de la fiesta de fin de año. Supongo que no las querrás ver.
Franco dio media vuelta, y ,ofendido, se fue a su cuarto.
--Carajo, me trae a esa puta drogada, me saca del baño, en donde estaba feliz leyendo mientras cagaba, me habla de esa pajería de la computadora y encima, todos se ofenden. Que les den por el culo-– y Lorna se puso a ver una telenovela venezolana.

Franco cerró la puerta de su dormitorio. Observó la caja cerrada sobre su escritorio. Sintió que le temblaba el alma. Igual que en un rito, fue deshaciendo el paquete. Como una preciosa pieza de orfebrería, surgió su computadora. Al contemplarla, lloró. De alegría, de emoción. La acarició. Sacó el manual y lo leyó detenidamente. A medida que lo hacía, fue preparándola para ese momento en el que pudiese encenderla.
Previsor, había comprado los programas para su instalación y los de chatear y para ver las fotos que le enviasen, y las que él enviaría. Finalmente, estaba lista para su iniciación. Su preciosa máquina se convertiría en el vehículo que lo llevaría por infinitas galaxias, ahora sí sin temor alguno de ser descubierto. Estaban solos los dos. Nadie los interrumpiría, ni lo señalaría. Nadie lo juzgaría. Él y ella. Inseparables. Apretó el botón que indicaba “power”: poder, fuerza.
Comenzó a escuchar esos sonidos que semejaban al del agua corriendo por una cañería, y sucedió. Se encendió su computadora e iluminó su universo.

EN LA MAÑANA

AL DESPERTAR SIENTO EL SOL. ENTRA A MI CUARTO A TRAVES DE PLANTAS Y ARBOLES TUPIDOS CUAL JUNGLA AMAZÓNICA. HACE DIAS Y DIAS QUE LO SIENTO. EN MI, HAY UNA SUERTE DE TERMÓMETRO BIOLÓGICO QUE MARCA LAS ESTACIONES. EN VERANO M LEVANTO BIEN TEMPRANO PARA TOMAR UNA O DOS HORAS DE SOL. LO DISFRUTO. PERO LLEGA EL OTOÑO Y MI DESEO SOLAR SE DESVANECE. ANSÍO EL FRESCO QUE ANUNCIA EL INVIERNO. ESE FRESCO QUE EN MI NIÑEZ Y JUVENTUD COMENZABA EN ESTA ÉPOCA.
AHORA NO ES ASÍ. LOS CAMBIOS CLIMÁTICOS NO LO PERMITN. PERO EL CUERPO, ACPSTUMBRADOA LOS CICLOS DE LA NATURALEZA NO SABE DE ESTAS TEMPERATURAS. DE LAS QUE YA NO PODEMOS DECIR QUE SON DE LCOOS, PORQUE EL MUNDO ESTA LOCO.
Y EL CUERPO, MI CUERPO, SE SIENTE CONFUNDIDO. Y MI ALMA Y MI PENSAMIENTO.
EL OTOÑO ES UNA ÉPOCA DEL AÑO MARAVILLOSA PARA LOS MELANCÓLICOS COMO YO. ESOS NUBLADOS GLOTIOSOS, NI HABLAR DE TRUENOS Y TORMENTAS... EN CASA. VER COMO SE DOBLAN LOS ÁRBOLES MIENTRAS UNO, ADENTRO, CONTEMPLA. ESCUCHA.
PERO HOY NO ES ASI. LAS TORMENTAS SON PASAJERAS Y DE GEOGRAFÍAS TROPOCALES. ESTAMOS SIENDO TROPICALES. NO QUIERO SER TROPICAL.
AÑORO EL GRIS DE LOS OTOÑOS.
Y MI JUNGLA, MIS PLANTAS, MIS ARBOLES SUFREN TANTO COMO YO. NO SABEN SI MARCHITARSE Y DESCANSAR YD EJAR DE TOMAR SOL O TRATAR DE MANETNBERSE "BRONCEADAS" DEBIDOA LAS EXTRAÑAS TEMPERATURAS. SUS RELOJES BIOLÓGICOS ESTÁN CONFUNDIDOS TAMBIEN.

PERO LO MISMO ME SUCEDE AL LEER LOS DIARIOS A LA MAÑANA. ME CONFUNDO. NO ENTIENDO. LEO DEL MUNDO Y ME ALUCINO, Y DEBO CONFESAR QUE MAS ME ALUCINA MI PAIS. MI LUGAR. MI ESPACIO AMADO Y E EL ELIJO ESTAR.
ADEMAS, SINCERAMENTE, ¿ADONDE IR SI QUISIERA MIGRAR? HASTA HACE UNOS AÑOS, EN LA CRISIS DEL 2001 LA GENTE HACIA LARGAS COLAS EN CONSULADOS CON EL SUEÑO DE IRSE. DE ALGO "MEJOR".
¿HOY?
HOY ESTO ES U SUEÑO PREHISTÓRICO. ABSURDO. YA NO HAY ADONDE IR. ELLOS NO SABEN ADONDE IR. CLARO QUE EN UNTIEMPO LO SABRÁN , PERO YA NO DEJARÁN QUE ENTREN OTROS, EN LA MEDIDA DE LO POSIBLE. YA NO SOMOS NI CERCANAMENTE BIENVENIDOS.
ESTO DEBE SER ALGO PARA CAPITALIZAR.
PORQUE SI LOS ARGENTINOS, QUE SIEMPRE MIRAMOS PARA AFUERA, DE ALLÍ LA PALABRA "INTERIOR" PARA LAS PROVINCIAS YA QUE EL "EXTERIOR" PARA ELLOS ES BUENOS AIRES, NO TENEMOS ADONDE IR, INEVITABLEMENTE VAMOS A TENER QUE MIRARNOS PARA DENTRO.
Y COMO EN LOST ARMAR NUESTRA ISLA. PORQUE A DIFERENCIA DE LOST, ESTA "ES" NUESTRA ISLA Y SABEMOS ADONDE ESTAMOS. NO ASI EL MUNDO QUE CREE QUE SOMOS UNA PARTE DE BRASIL Y AUQNU SEPAN QUIENE S MARADONA, NO SABEN EN DONDE VIVE MARADONA, CON LO CUAL NO NOS SIRVE MARADONA PARA QUE SEPAN QUEINES SOMOS. SABEN QUIENE S MARADONA. COMO UN ENTE PARIA GENIAL. NO COMO UN IDOLO ARGENTINO. ES MAS, MARADONA ES MAS DE ELLOS PARA LOS ITALIANOS. NOOSTROS NO CONTAMOS.

MIRAR PARA NOSOTROS. ESTO ES ALGO QUE YO HE PUESTO Y PONGO EN PRACTICA, DENODADAMENTE, EN MI VIDA EN MI LUGAR DESDE QUE TENGO USO DE RAZÓN. NO ME ES EXTRAÑO, COMO LA FALTA DEL OTOÑO, EL SENTIR LA DIFICULTAD DE SER PR0FETA EN MI TIERRA.
SOLO QUE AHORA VAMOS A TENER QUE SERLO TODOS. ENTENDAMOS: YA NO HAY ADONDE IR. SALVO DE TURISTAS Y A VECES NOS MANDAN DE VUELTA.
LO DEL CLIMA YO NO PUEDO MODIFICARLO SALVO USAR ELEMENTOS NO CONTAMINANTES QUE TRATO. LO DE MI PAÍS NO PUEDO YO SOLO.
O SEA QUE AMBAS COSAS DEPENDEN DE NOSOTROS.
AMBAS NOS ENFRENTAN A LA REALIDAD DEL HOY, DEL AHORA.

Y AHORA ME VOY A SEGUIR EDITANDO. A TRATAR DE COMPLETAR EL ELENCO DE 30 DIAS, AGOTADOR. Y A SEGUIR PROYECTANDO.
PARA HACER AQUÍ, ENE STE NUESTRO LUGAR, EN ESTE NUESTRO CALUROSO OTOÑO.

martes, 24 de marzo de 2009

PEDIDO

GRACIAS POR "PEDIRME" ESCRIBA MAS FRECUENTEMENTE. NO ES NO DESEO. ES QUE HAY VECES, DIAS, TIEMPOS, EN LOS CUALES LA PAGINA EN BLANCO ES UN ESPACIO OSCURO LLENO DE MISTERIOS INSONDABLES. ES PARA EL CREADOR UNO DE LOS MOMENTOS MAS ANGUSTAIANTES. PARA UN PINTOR UN LIENZO VACIO, PARA UN MUSICO SU PENTAGRAMA. ¿QUE HAGO PARA LLENAR ESTE ESPACIO? Y ES ALLI EN DONDE A VECES EL TIEMPO TRANSCURRE. NO SE LLENA. NO SURGEN LAS PALABRAS. PERO EL DESEO, INSISTO , ESTA. VIVO. LATENTE.
DE GOLPE ALGO, UN PEDIDO, HACE QUE SURJA LA NECESIDAD DE TRATAR DE PLASMAR LETRAS CON ALGUN CONTENIDO.
POR ESO CUENTO ESTO.
PORQUE DESEO BRINDAR CONTENIDO.
CADA OBRA QUE ENCARO, CADA TEXTO, CADA IMAGEN ES UN PEDIDO INTERNO QUE ME HAGO PARA CUMPLIR CON MIS PROPIAS NECESIDADES. OTRAS, SE DEBE AL IMPERIOSO REQUERIMIENTO DE UN PLAZO DE ESTRENO, POR EJEMPLO. NO HAY MAS REMEDIO. DEBO , DEBO, DEBO ESCRIBIR.
EN ESTOS DIAS ME HE DEDICADO ADEMAS DE A MIS ALUCINANTES Y GRATIFICANTES CLASES REPLETAS DE TAN GENTILES PERSONAS, A EDITAR, O COMENZARA AHCERLO, NUESTRAS OBRAS.
HACE AÑOS QUE TENEMOS GRABADAS ESTAS CON EMPRESAS ESPECIALIZADAS. CON VARIAS CAMARAS Y TODO EL BLA BLOA BLA.
NUNCA SE HICIERON LAS EDICIONES. O SEA, UNIR LAS IMAGENES DE CADA UNO DE ESTAS CAMARAS CON UN CRITERIO ESTETICO Y AL MISMO TIEMPO NARRATIVO Y EN CONTUINIDAD.
YO NO TENIA GANAS. NOE STABA BIEN. ES MAS, NUNCA O CASI NUNCA HE VUELTO A VER MIS OBRAS UNA VEZ HECHAS EN VIDEO CASEROS ANTERIORIORMENTE O EN COPIAS TRUCHAS JEJEJEJ QUE SACAN A LA VENTA Y QUE NI SIQUIERA YO TENGO.
NO LAS VEO. NO LAS VI.
PERO ESTA VEZ LE DIJE A ANGEL QUE YO ME ENCARGARIA DE DITARLAS, PARA ASI UNA VEZ EDITADAS TODAS, SACARLAS A LA VENTA EN UN PACK CON TODAS ELLAS JUNTAS. NO POR SEPARADO. TODA... O NADA. CLARO QUE ENSEGUIDA HARAN COPIAS DE ALGUNAS Y NO DE TODAS O DE TODAS Y NO DE ALGUNAS.
HACE UNA SEMANA COMENCE CON LAS MIL Y UNA NOCHES. LA VERSION ULTIMA DEL OPERA. PARA MI LA MEJOR. EN ESA VERSION YO HABIA , MENOS LA MUSICA DE ANGEL, HECHO TODO. EL LIBRO, LA DIRECCION, LA ESCENOGRAFIA, EL VESTUARIO, LAS LUCES. TODO. FUERON CUATRO MESES DE PRUEBAS Y OTROS TANTOS DE ENSAYOS AGOTADORAMENTE MAGICOS. Y UNA VEZ ESTRENADA NUNCA MAS LA VI. O ALGUNA VEZ. POCAS.
PASARON AÑOS.
Y EMPECE A EDITARLA. Y EMPECE A REENCONTRARME CON MIS RECUERDOS. CON MI ASOMBRO ANTE LO QUE HABIA HECHO Y RECONOZCO QUE ME GUSTO, ME GUSTÓ Y ME GUSTA. ME PARECE ASOMBROSO QUE DE MI CABEZA SURGIERAN TANTAS COSAS. YO SIEMPRE HAGO Y LUEGO PIENSO. PERO ACA LO ESTABA VIENDO. Y ARMANDO Y DANDOLE NUEVA VIDA.
Y TERMINE EL PRIMER ACTO ED UNA SEMANA DE HORAS DIARIAS CON MARIO, UN GRAN TECNICO Y APARATOS ESTUPENDOS QUE MANEJA MARAVILLOSAMENTE. Y YO RECREANDO TIEMPOS, ESPACIOS.

AL TERMINARLO Y VERLO LLORE TANTO. TANTAS IMAGENES DE COSAS VIVIDAS. DE GENTE QUE FORMARON ESOS MESES MAS LA TEMPORADA Y LA GIRA PARTE CERCANA DE MI VIDA. MUCHOS QUE NO HE VUELTO A VER, OTROS, POCOS, QUE SIGUEN CONMIGO Y CRECIERON COMO LORENA PACHECO QUE DE SER UNA SIMPLE VENDEDORA DE ESCLAVOS HOY ES BIANCA, UNA GRADIOSA PROTAGONISTA.

GENTE, GENTE, GENTE.

MAGNIFICA.

Y MAÑANA RETOMAMOS ELS EGUN DO ACTO. Y LUEGO SERAN LAS OTRAS. DORIAN GRAY QUE LA REESTRENAREMOS ESTE AÑO ESPERARE A ESTA VERSION PUES QUIERO HACER UNA NUEVA PUESTA. TODA.

LA MAS DIFICIL SERA LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE WILDE PUES DEBO RENCONTRARME CON MI MADRE TAN VIVA ALLI. SERA LA ULTIMA. LE TEMO. NO SE SI PODRE HACERLO. QUIZAS LO TENGA QUE HACER OTRO. PERO SE QUE SOLO YO PUEDO EDITAR NUESTRAS OBRAS COMO SOLO ANGEL PUEDE HACER LAS ORQUESTACIONES PORQUE AMBOS SOMOS TAN PROFUNDAMENTE CONOCEDORES DEL MATERIAL.

TAL VEZ OTROS, SEGURO, SABEN MUCHO MAS QUE YO DEL CVOMO HACERLO DESDE LA TECNICA. ES COMO LAS LUCES.- SEGURO HAY MUCHA GENTE, O ALGUNA, CON MAS CONOCIMIENTO QUE YO EN RELACIONA LA TECNICA, INSISTO. PERO YO AL PONER LUCES NO ME IMPORTA LA TECNICA. SOLO DESEO A TRAVES DE LOS COLORES, PINTAR MI OBRA.

BIEN.

POR HOY SE TERMINAN MIS PALABRAS.

GRACIAS POR INCENTIVARME. Y AL HACERLO ME DEJE LLEVAR Y ESCRIBI LO QUE ESCRIBI. MAS TARDE BAJO MAS MATERIAL DE MIS NOVELAS.

lunes, 16 de marzo de 2009

HOMENAJE

ACABO DE LLEGAR DE MAR DEL PLATA. ALLI, LA ESCUELA NOVO ARTS, UNA ESCUELA DE TEATRO MUSICAL, LE PUSO MI NOMBRE A UNA DE SUS SALAS. Y EM INVITARON Y FUI. Y DUISFRUTÉ, Y ME CUIDARON, Y ME AGASAJARON Y FUE CONMOVEDOR Y DURANTE LA CEREMONIA PASARON UN VIDEO QUE HABÍAN PREPARADO SOBRE MI. SOBRE MI VIDA.
IMÁGENES E IMÁGENES DE MI INFANCIA, DE MIS PADRES, DE MI FAMILIA, DE MIS OBRAS. PERO TANTAS QUE USTEDES NI SIQUIERA CONOCEN PERO QUE HICIERON DE MI LO QUE SOY. QUE ME FUNDAMENTARON, Y ESTABAN ALLI. EN IMAGENES, EN SONIDOS, EN RECUERDOS.
Y FUE GEORGINA, MI QUERIDA BARBA... ROJA. LA MISMA QUE ELEGÍ EN EL 81 PARA QUE EMPEZARA SU CARRERA A MI LADO EN "DE AQUI NO ME VOY". Y ME AGARADECIO TANTO, Y ME AGRADECIÓ LA NOCHE ANTERIOR EN SU TEATRO DEDICANDOME TANTAS COSAS. Y AL VERLA Y ADMIRARLA ENTENDÍ COMO CON MUCHISIMOS OTROS EL POR QUE LA HABÍA ELEGIDO. Y ESTABA ELLA, YA FAMOSA Y HECHA A LA LUCHA, HABIENDO COMPRTIDO JUNTOS LOS MOMENTOS MAS BELLOS Y MAS DRAMÁTICOS DE NUESTRAS VIDAS. Y LA VEÍA TAN JOVEN. A TODOS MIS ACTORES, AQUELLOS TODOS QUE FORME, LOS SIGO VIENDO COMO EL DÍA EN QUE LOS CONOCÍ Y COMO LOS CONOCÍ TAN JOVENES NO TENGO NOCIÓN DEL PASO DEL TIEMPO. JUAN TIENE VEINTICUATRO, CECILIA VEINTIUNO, PAOLA VEINTE, Y ASI TODOS. Y HAN PASADO AÑOS.

EN DOS MÁS DRCAULA CUMPLIRÁ VEINTE AÑOS. VEINTE MAGICOS AÑOS TRANSCURRIDOS QUE PARA MI, FRASE COMUN, VOLARON.

VEINTE AÑOS EN LOS CUALES MUCHOS DE USTEDES NI HABÍAN NACIDO Y HOY ME VEN, ME LEEN, ME ESCUCHAN. EN LOS CUALES DRACULA ES UNA PARTE TAN INTIMA DE USTEDES Y DE GENERACIONES. DE NIÑAS QUE HOY VIENEN CON SUS HIJOS. DE HIJOS QUE VENDRAN, SEGURO, CON LOS SUYOS. NUNCA LO HUBIESE IMAGINADO. NI HABLAR. NUNCA. PERO SUECEDIÓ Y SUCEDE. VEINTE AÑOS EN LOS CUALES PARA TODOS LOS QUE FORMAMOS PARTE DE ESA BELLISIMA EXPERIENCIA LA VIDA NOS HA CRECIDO.

Y TODOS HAN SEGUIDO SU CAMINO. EL QUE FUERA. ESE.

EL UNICO QUE HA PERMANECIDO CASI SIEMPRE A MI LADO HA SIDO Y ES JUAN. PERO NO PORQUE ESTE MAL O BIEN EL NO HACERLO, ES PORQUE FUE ASI.

ME ENVIARON UN COMENTARIO SOBRE CUAL SERÍA EL ELENCO DE DRACULA EL 2011. Y ME PIDEN CARIÑOSAMENTE SEA EL ORIGINAL. NO PUEDE SER. NO DEBE SER. LAS COSAS DEBEN PERMANECER EN SUS TIEMPOS Y ESPACIOS. SERIA UN ORGULLO TENERLOS, PERO SERA UNA GLORIA EL QUE MI SOBRINA, CANDELA, NO POR SER MI SOBRINA, SI NO POR SU TALENTO, Y ADEMAS, CLARO, POR SER MI SOBRINA, JUNTO AL HIJO DE ANGEL, MANU, INTERPRETEN MINA Y JONATHAN, GRANDIOSO.

CANDELA ES MI SANGRE, ES MI PROYECCION EN LA VIDA JUNTO A SU HERMANA MAGALI. PERO FUE CANDELA QUIEN ELIGIÓ SER INTERPRETE ADEMAS DE HACER SU CARRERA EN LA UCA EN MUSICA, Y ESTUDIAR FLAUTA Y GUITARRA, Y AÑOS DE CANTO Y DEDICACIÓN ABSOLUTA.

CANDELA SE GESTÓ CON DRACULA. A LOS DOS AÑOS, CUANDO SE ESTRENÓ CANTABA LO QUE AHORA HARA EN UN ESCENARIO. Y ESTA PREPARADA YS E PREPARARA AUN MAS, PUES SU COMPROMISO ES MAYOR POR SER ESO, MI SOBRINA.

PERO QUE PLACER ELEGIRLA. SOLO DESEARIA MI MADRE Y MI PADRE PUDIESEN ESTAR ESE DÍA. ESA NOCHE, MEDICEN QUE ESTARÁN SIN DUDA. NO LOS VERE. QUISIERA TENERLOS ALLI CONMIGO.

QUE SUPIERAN QUE ESA SEMILLA DE ARTE QUE VIENE DE SUS TATARABUELOS SIGUE VIVA EN ELLAS. Y QUE AUNQUE PEPE NO HAYA TENIDO HIJOS DE SANGRE, ESTA SANGRE QUE ELLOS LES DIERON A TRAVÉS DE MI HERMANO LOS PERDURA.

NO TENGO LA MAS MINIMA DUDA. ELLA LO HARÁ. EL MEJOR REGALO QUE ME PUEDE DAR LA VIDA. ESTA RAPIDA Y EXTRAÑA VIDA.

NO PIDO ESTEN O NO DE ACUERDO. NO ES CON MALA FE QUE ESCRIBO ESTO. ES CON AFECTO. ES UNA DECISIÓN MIA. PERSONAL. COMO LO FUE CUANDO ELEGÍ A LOS QUE HOY ME PIDEN LO HAGAN, O A LOS MILES QUE EN LA SOLEDAD ABSOLUTA DE MI MENTE DECIDÍ DECIRLES SI O NO.

TODOS ELLOS SON PARTE DE MI VIDA, COMO CADA UNO DE LOS QUE FORMARON PARTE DE MIS OBRAS. NO MAS. NO MENOS. TODOS. TODOS ME DIERON LA OPORTUNIDAD DE FORMARLOS,DE ENSEÑARLES LA PASIÓN POR EL TEATRO Y DE DEJARLES HUELLAS. IMBORRABLES SIN DUDA. PERO ELLOS FUERON CIENTOS EN MI VIDA, MARAVILLOSOS CIENTOS, Y PEPE FUE SOLO UNO PARA ELLOS... PEPE.

¿SI ESTO ME HACE ESPECIAL? SEGURO. NO DUDO. Y ME DA HONOR EL DECIRLO Y ES POR ESO, CREO, ME HAN BRINDADO ESTE GENEROSO HOMENAJE EN MAR DEL PLATA.

Y TODOS LOS QUE HE RECIBIDO Y ESPERO, LOS QUE RECIBA, ESTAN EN GRAN PARTE DEDICADOS A TODOS ESOS CIENTOS QUE SON LA BASE DE LA PIRÁMIDE DE MI VIDA.

POR Y CON ELLOS BRINDO.

martes, 10 de marzo de 2009

lunes, 9 de marzo de 2009

CHAT CAPITULO SEIS

Capítulo 6






















Lorna dormía. Ella y Franco habían bebido tres botellas de champán y comido hasta saciarse. A pesar de la discusión, la noche había resultado agradable. Lorna le había pedido que dejar el televisor encendido: -–Es como parte de la familia.
El boeuf strogonoff resultó un éxito y Lorna le aseguró que no había comido nada tan exquisito desde su época de revista. Entonces la invitaban a cenar a restaurantes como Edelweiss, en donde, después de las funciones de teatro, se reunía lo más selecto de la farándula vernácula. En las noches de gala del teatro Colón, se llenaba de snobs y de mujeres llenas de pieles y alhajas, con cara de mal cogidas.
--Ellos, como vos, eran todos trolos, pero mejor vestidos. Llevaban mucho smoking y mucha capa de terciopelo –-contó Lorna riéndose a mandíbula batiente--. Eran una manga de pelotudos, que seguro que no entendían un carajo de lo que habían visto. Mucha aristocracia, pero dejaban unas propinas de mierda y los mozos se quejaban de lo amarretes que eran. Lo sé, porque en esa época yo salía con un maître de allí, que se llamaba José. Me acuerdo que tenía un bigote lindo, pero muy finito. No sé por qué siempre me gustaron los tipos con bigotes. Me calentaban los bigotes. Che, ¿no sería ése tu viejo? –- agregó Lorna llevándose un palillo a la boca para extraer un pedazo de lomo mal ubicado en su dentadura--. Pero los artistas... esos sí dejaban guita. Venían fotógrafos y todo el mundo se saludaba mucho. Tardaban más en saludarse, que en comerse los ravioles. Ravioles “a la misteriosa”. Especialidad de la casa. Eran riquísimos.
--¿ Y a vos te saludaban muchos? –- preguntó Franco.
--No. A mí no me saludaba nadie. Miento. Siempre lo hacía Barujel, que era un productor que decía que yo tenía mucho talento. Creo que estaba caliente conmigo. Él era el único que recuerdo que me saludara. Pero yo disfrutaba igual. Allí me sentía parte de la cosa. No importaba que los otros no me dieran bola. Y eso que seguro me conocían. A lo mejor les daba vergüenza. Como yo no era famosa. Ya lo harían algún día. Después viniste vos y me cagáste el sueño. Ya no me saludó más nadie, ni en Edelweiss, ni en la puta vida.
Lorna se puso a reír y a golpearse el estómago. Franco tuvo temor de que le diera un segundo ataque y se quedara dura.
--Tomá, mamá, servíte más champán –- y le llenó su copa con agua.
--Estaré en pedo pero no soy boluda-- dijo Lorna escupiendo el agua y sirviéndose champán de la botella abierta –-. Traé otra. Esta se terminó.
--No hay más, mamá. Vamos a la cama.
--Eso se llama incesto.
--Mamá, cada uno a la suya.
--No tenés sentido del humor, pendejo. ¿Qué pensás? ¿Que
soy degenerada?
--No, mamá, cómo voy a pensar eso.
--Entonces no jodás y dejáme hablar. Quiero hacer un brindis.
Lorna se incorporó y como sí hablase a una multitud, dijo: --Quiero dedicar este brindis a mi hijo Franco, que en
realidad se llama... ¿cómo te llamás?-- le preguntó a Franco que la observaba fascinado, sintiéndose ganador de un Oscar.
--Santiago. Mi nombre es Santiago.
--Qué cagada de nombre. ¿Se llamaría así el que me preñó? Ni idea. Sigamos. Por mi hijo... Sebastián... o no sé--. E hizo una pausa suave.-- Pero lo que sí sé, es que a pesar de ser muy maricón, es el mejor hijo del mundo--. Los dos se miraron arrobados.--Y que aunque me arrepiento como la puta madre de haberme quedado embarazada, no me arrepiento de... –- y sin poder terminar se echó a llorar desconsoladamente. Entre sollozos murmuraba: “soy una mierda, yo soy una mierda”.
Franco la acompañó hasta el baño, donde Lorna comenzó a vomitar todas las exquisiteces de la noche. Le lavó la cara, le sacó la ropa, le puso un camisón de algodón celeste y la llevó hasta su cama. La acostó. Y la oyó murmurar entre sueños: “mi hijo es...”, pero a los pocos segundos Lorna estaba roncando. Se quedó mirándola un largo rato. Esa era su madre. Esa era su vida, y así sería hasta el día en que uno de los dos muriese. Ojalá fuese ella primero. ¿Quién la cuidaría si no? La tapó con la sábana, apagó la luz y se fue a su cuarto.
Mientras se duchaba, antes de acostarse, pensaba que el final de la frase que su madre no concluyó, le hubiera gustado que fuese: “mi hijo es un gran hombre”. Mejor no saberlo. De cualquier manera, había sido un buen Año Nuevo. El mejor de todos.

Para Luciano había sido uno más. Ni escuchó cuando sonaron las doce campanadas. Ni a su familia brindar, ni a su padre golpear insistentemente la puerta de su cuarto, para ordenarle que bajara a abrazar a su madre y familia. Él tenía puestos unos inmensos auriculares y sólo escuchaba su música y veía lo que decía la pantalla de su computadora.
Esa noche Luciano se había conectado en el chat con una chica de Honduras que le dijo que vivía sola y que le causaban tristeza las fiestas, sin nadie con quien compartirlas. Él le contestó que le pasaba lo mismo. Le dijo su edad y ella la suya: veintisiete años. No muy alta, flaca, con pechos pequeños, ojos marrones y piel morena. Le contó que era actriz y modelo. Luciano no entendía nada de teatro, y en el chat muchas decían que eran modelos para hacerles el bocho a los tipos. Él les creía. Ese era el juego, creer todo; dejarse llevar y jugar sin límites. Allí Luciano no los tenía, ni quería tenerlos. Ella le aseguraba que tampoco los tenía y a él le gustó. Le dijo que se llamaba Isaura Se cambiaron las fotos. La foto que Luciano recibió era la de una mujer bellísima. Luciano sólo intercambiaba fotos con mujeres de otros países. Por las dudas. Pasaron más de seis horas conectados e hicieron el amor, o cibersexo, tres veces. Tres veces que Luciano llegó al orgasmo pensando en la mujer de Honduras. Ella le dijo que había tenido muchos y él le creyó. Exhausto, a las seis de la mañana se despidió para irse a dormir. Isaura le confesó que él era el mejor amante que ella había tenido en su vida. Fue una despedida cálida y Luciano descubrió, que algo sentía por la mujer de Honduras. Quedaron en volver a conectarse a las 17 de la tarde, hora Argentina.
Luciano se durmió hasta las cuatro de la tarde. Después de una ducha, bajó a la cocina. No había nadie en la casa. Mejor. La nota pegada en la mesada decía que se habían ido a almorzar a la casa de la abuela Nora. No soportaba a la madre de su madre. Era aburrida y sólo hablaba de lo maravillosa que había sido su vida con su marido, que falleció cuando Luciano tenía un año.
En la heladera su madre le había dejado una ensalada y dos sandwiches de carne y tomate. Los abrió, les puso mucha mayonesa y se los devoró. En diez minutos ya estaba en su cuarto frente a la computadora.
La mujer de Honduras nunca volvió a entrar. Con algunas minas había mantenido relaciones largas. Seis meses con Carla, que estaba casada de Nápoles. Casi tres con Marisa, dueña de un bar en Marbella. Esa era piola, pero quería venirse a Buenos Aires para conocerlo. No la vio más. Con Birgitt , una sueca que estudiaba castellano, estuvo hasta que ella le propuso matrimonio. Al día siguiente el nick de Luciano desapareció del chat.
Le gustaba esto de los romances cibernéticos. Sí eran de Buenos Aires, a la tercera vez le exigían verlo. Luciano no chateaba más y cambiaba su nick para no ser reconocido. Él no quería conocer personalmente a nadie. El quería relaciones virtuales para ser el hombre más seductor y excitante del planeta.

MENINAS LA CASA Y UN AMOR NUNCA PROHIBIDO

La casa

Me vienen unas ganas casi incontrolables de hablar de mi casa. Lo necesito.

En ella aún habito y es en su parque, sin lugar definido y sin lápidas ni monumentos que testimonien sus presencias, en que están enterrados todos los míos. Por eso es que al celebrar ese anciano rito, los que quedábamos no asistíamos. Lo hacían nuestros queridos jardineros, junto al resto de la servidumbre, y nunca jamás repetían en dónde ese rito es que había sucedido. Día a día nos hemos caminado por arriba, en el placer de ese encuentro, pues toda nuestra tierra, son ellos.
Sucederá conmigo esto. Todos los demás se han ido salvo algún que otro sirviente que no debió ser para mí tan querido, ya que ni sé su nombre y lo distingo sólo por su andar ya muy vencido.
Después de mí no habrá diluvio.
Habrá sí mucho sonido, pues es a un orfanato al que decidí donar todo
lo mío. Somos una familia estéril sólo en críos. Tampoco ellos sabrán a quién pisan, y no tendrán idea de quiénes le han legado nuestro y su paraíso. No sólo por desconocernos, sino por haberlo yo estipulado así prohibido.
Esta historia es nuestra y sólo nuestra, y el futuro ya no tiene sentido. Salvo el de hacer reír y dar calor de chocolate, en esas brutales noches de frío, a niños doloridos de tibiezas y de mimos. Sólo a niños. Pudieron haber sido nuestros. Míos.

Mi casa. Mi casona. Fortaleza, refugio, mi castillo, mi palacio de hadas. Mi templo, pues paganos son los dioses que en ella admiro. Más que centenaria. Eterna. Más que casa. Más que mía.
Todo. Todo transcurrió alrededor, y en este espacio de piedras y mármoles y ladrillos. En los alrededores de los alrededores de nuestro inusitado parque. Era nuestra mansión el centro de nuestro pueblo y me da la sensación de que éste creció a partir de ella.
No importa quién la haya construido, ni cuál exactamente es su estilo. Es grande, inmensa, tan difícil de recorrer con esos kilométricos pasillos. Alegre y solitaria, al caer la noche, y cesar todo sonido.
¿Salones? Sólo digo que no acabo de conocerlos y que las cocinas eran uno de mis espacios preferidos. Con sus humos de caldos aromáticos y de verduras, de arroces y tinajas de frutos de olivo. Carne no había, ni pollos, ni pescados.
No se ingería en nuestro hogar nada que proviniese de animal. Después me enteré de que a eso se llama ser vegetariano. Algo así éramos en casa. Ya mis abuelos lo eran.
De nuestros viñedos llegaban miles de racimos de frescas uvas que se pisaban pero no fermentaban, pues tampoco alcohol se servía.
Reconozco que esa tradición la decidimos romper con mis hermanas, en la primera Navidad sin nuestros padres. Tan aburridas estábamos, pero aburridas de aburrimiento total, ya que no habría sorpresas de regalos inútiles, pues nada más sabroso y excitante que poseer lo que es superfluo.
Las otras cosas son las necesarias. No son para la gente rica. Y no es pedantería ni intención de ofensa, es que es así. Y nuestra familia era muy rica. Nuestras Navidades estaban repletas de objetos sin sentido. Y en ese eterno momento de aburrimiento, es que Consuelo ordenó al mayordomo nos fuera a comprar champaña. Del más caro.

Ya habían pasado algunos meses desde la muerte de nuestros padres, que fue para marzo creo. Nunca sé bien, no ahora, nunca, las fechas. Las dejo allí. ¿Qué más da qué día o cuántos años ellos tenían? Se murieron por esa fecha. Decidamos que fue por marzo. Y las Navidades son en diciembre. Es que pienso. Por eso escribo lo obvio. ¿Más si esto lo lee algún día un mahometano? ¿Sabrá él de calendarios cristianos? Je, je, je. Esto es risa. Y me parece bien escribirla de esta manera. Claro que no sé cómo escribiría el llanto, que me acompaña mucho en este trayecto de mi escritura.
A veces es congoja y dejo. Me limpio con un suave pañuelo, el caer de mis lágrimas. ¿Pero escribirlo? ¿Bua? ¿Uuuu? No. Sí el je, je.
La risa es fácil de escribir. No el dolor. Se siente tan fuerte que necesitamos de tantas palabras para describirlo. La risa es una. Espontánea. Avasallante. Tan enriquecedora. ¡Je! Maravilla de la onomatopeya.
Vuelvo a la sensación, que por lo menos yo creía ver en ellas y en mí. Era un día frío ese de diciembre y sin nieve aún. Estábamos en la biblioteca y sentadas sin hablar. Los sirvientes caminaban en susurros. Y no era triste. No. Era aburrido. Nos miramos de improviso y al mismo tiempo reímos.

Vuelvo a la risa, Dios mío. ¡Cuánta risa en mí contenida! Cuántas veces la palabra “risa” leerán y todas para mí tienen sentido.

Consuelo salió corriendo y nosotras tras de ella.
Raro esto era en ella, pues poco corría Consuelo.
Llamó a Aída y al mayordomo con tal ahínco que acudieron presurosos, pensando que algo nos había sucedido. Les ordenó preparasen la cena para más gente. Ellos se sorprendieron pensando estaría loca, pues, ¿qué otra gente?
Ustedes, les dijo Consuelo, y nosotras aplaudimos.
Decidió que nosotras, junto a todo el servicio, festejáramos con ilusión esa noche de definitiva despedida. Allí fue lo del champaña. Pero no fue una botella. Fueron dos docenas las que trajeron, y esa noche se brindó con alcohol por primera vez en esta casa y en nuestras vidas.


Un amor nunca prohibido

Quiero recordar al mayordomo. ¿Pero nombrarlo? ¿Darle más identidad de la que en mí ha sobrevivido? No. Es más que un nombre. “El mayordomo”. Eso sí, inolvidable. Vivió hasta los cien años y hace poco ha fallecido. Casi nos sobrevive a todos. Él me lo decía.
Era alto y muy delgado, y con un fuerte aroma a anís. Siempre llevaba guantes y no creo haberle visto las manos jamás. No conocí su dormitorio hasta el día de su muerte, en que fui a darle la despedida.
Era un cuarto pequeño, pero con un ventanal envuelto en enredaderas de jazmines. Allí noté que el olor era a jazmín, no a anís. Se hacía su propio perfume, mezclando alcohol, aceites y flores de enredaderas.
No era penetrante y quizás por ello la confusión.
Lo guardaba en las botellas de perfumes que mi madre mandaba tirar. Había una entera y me la llevé conmigo, y uso su aroma lentamente como mío.
También había una foto de mi padre en uniforme. Más no de mi madre. De ella ninguna. Había otra de él con mi padre en el parque y otra, ambos riendo, en un bote en la orilla de algún río.
Lo más conmovedor y que me partió en seis el alma fue que, al abrir su armario buscando para él algo de abrigo que su muerte tan cercana cobijara, descubriese allí conservado intacto el uniforme de padre que desde hace mucho creíamos perdido.
Estaba impecable. Listo para ser lucido. No entendí. ¿Cómo hacerlo? Noté que de su bolsillo interior salía la punta de un sobre. Este no llevaba membrete. Pero nada más abrirlo, reconocí la letra de mi padre. Estaba dirigido al mayordomo.
En él, mi padre le confesaba una vez más el inmenso amor que los unía. Me senté en una silla al lado del moribundo que me miraba aterrado, ya casi desde el más allá, pensando en que por mi ira se moriría dos veces.
¿Habrá supuesto que lo lanzaría desde su ventanal o que lo quemaría en una hoguera inquisitoria? Me quedó grabada, y tanto, esa mirada impotente de defensa o de huida.
Me acerqué, y me arrodillé junto a él. Le tomé la mano, fría y repleta de huesos que pujaban por abrirse paso, y sonreí. Sonreí de alegría. De felicidad al saber que ese hombre, mi padre, había amado a este otro hombre, al mayordomo.
Mi padre había sido capaz de amar. Me colmó de dicha y él entendió, pues recién allí sentí que su mano cobraba otra temperatura. Lo miré y él a mí, con dulzura de niño, una lágrima intentó aflorar mas no pudo. Había muerto en un suspiro con sonrisa.

Lo mandé a enterrar con el uniforme de papá y en ese parque en donde estarían, por fin, juntos.
Ahora tengo frío. Llueve afuera y deseo apagar las luces y escuchar los sonidos.

FINAL CON MAGIA

ACABA DE FINALIZAR LA ÚLTIMA FUNCIÓN DE ESTA TEMPORADA DE OTELO. Y FUE UNA NOCHE... MÁGICA. MÁGICA ANTES DE COMENZAR CON LA GENTE ACERCÁNDOSE CON TAL TERNURA Y GENTILEZA, MÁGICA DURANTE PUES EL NACIONAL REPLETO VIBRÓ CON APLAUSOS Y BRAVOS Y ENERGÍAS AMARAVILLOSAS, MÁGICA PORQUE LUEGO EL ELENCO Y TODOS LOS INTEGRANTES DEL PROYECTO COMIMOS PIZZAS Y EMPANADAS, EN EL ESCENRAIO, EN NUESTROE SPACIO, MÁGICA PORQUE A LA SALIDA HABÍA GENTE... MÁGICA LLENA DE AFECTRO Y SONRISAS. HASTA ME RECLAMÓ UNA AMIGA QUE NO ESCRIBÍA DESDE EL 3. JEJEJE ACÁ ESTOY ESCRIBIENDO.

EL COMPRATIR ESTA NOCHE CON QUIENES ESTUVIERON PRESENTES Y CON OTROS QUE SINE STARLO ESTUVIERON IMPLICA UN SENTIDO PROFUNDO DE PROYECCIÓN. Y QUE ELLOS SEAN DESDE JOVENCÍSINOS HASTA MAYORES JOVENCÍSIMOS DA MAYOR SNTIDO A LA LUCHA.

ESTABA SENTADO ATRÁS, JUNTO A NICOLÁS, UN AMIGO, SANTIAGO Y NORMA Y SU MARIDO, OTROS GRANDES AMIGOS Y MIENTRAS MIRABA LA OBRA LA CABEZA SE ME DISPARABA A SUS INICIOS, A LOS INCICIOS DE MIS INICIOS. VEÍA SÓTANOS VEACÍOS AHORA LLENOS, VEÍA JOVENES LUCHANDO Y AHORA OTROS QUE SIGUEN HACIÉNDOLO. ESCUCHABA A ANGEL Y RECORDABA CUANDO POR EL 83 GRABÁBAMOS EN SU ESTUDIO DE DEVOTO COMO SI ESTUVIÉSEMOS EN LOS DE LA BBC.

VEÍA LO QUE VENDRÁ. ME PROYECTABA EN LO QUE SUCEDERÁ CON 30 DÍAS, CON DORIAN GRAY, CON DRÁCULA Y SUS VEINTE AÑOS, CON LO QUE SURGIRÁ DESPUÉS DE DRACULA EN EL 2012 QUE YA ESTÁ EN NUESTRAS CABEZAS Y DISFRUTÉ TANTO.

AHORA EN CASA, REPOSANDO DE EMOCIONES TUVE Y TENGO LA NECESIDAD DE COMPARTIRLO CON USTEDES. GRACIAS

martes, 3 de marzo de 2009

JUNIOR

ESTOY EN MI CUARTO. ESTOY TIRADO SOBRE MI CAMA. INMENSA PARA QUE PUEDAN DORMIR LOS CUATRO PERROS. PERO AHORA ESTOY SOLO CON JUNIOR. JUNIOR SIEMPRE ESTÁ CERCA. SI NO ESTOY A SU LADO NO COME. SABE CUANDO LO HAGO SALIR , O PRETENDO HACERLO, PARA DEJARLO SOLO, Y ALLÍ SE EMPACA Y SE DESPARRAMA SOBRE EL SUELO. JUNIOR SABE TODO. TODOS ELLOS SABEN TODO. SI ESTOY ANGUSTIADO PACO , EL AHORA MAYOR, SE ME ACERCA Y ME LENGÜETEA, SABIENDO DE MIE STADO DE ÁNIMO Y SE ACUESTA A MIS PIES. SI NO ES INDEPENDIENTE YE STÁ EN SU MUNDO. SABEN TODO.

PERO MIRO A JUNIOR. Y DUERME. PLÁCIDAMENTE. SABE QUE ESTOY. QUE LO CUIDO. Y NO LE IMPORTA SI TENGO ÉXITO O NO, SI SON BUENAS LAS CRÍTICAS, SI LA CORREA ES O NO DE LOUIS VUITON. LE DA IGUAL. QUEIRE ESTAR CONMIGO.

Y LO OBSERVO.

PIENSO.

¿CÓMO PUEDO TRATAR DE HACER, DE VIVIR MI VIDA, CON LA MISMA PLACIDEZ QUE JUNIOR? ¿CÓMO PUEDO INTENTAR RELAJARME, DEJARME ESTAR Y VALORAR, COMO ÉL HACE, SOLO AQUELLO QUE ME DE PAZ?

NO SOY TAN SABIO COMO JUNIOR. Y SIN EMBARGO VERLO, ACARICIARLO, ME DA SEGURIDAD. ENERGÍA. EMOCIÓN.

CUANDO VIAJOA EUROPA LA GENTE PIDIENDO EN LA CALLE ME DESARMA. LO HACEN CON SUS PERROS. PORQUE EN EUROPA LOS PERROS TIENEN UN VALOR TAN DISTINTO A AQUÍ. ALLÍ SUBEN A LOS COLECTIVOS, ENTRANA CASI TODOS LOS RETSORANTES. EN MUCHOS HOTELES SON ADMITIDOS.

ACÁ DEBERÍAN NO ADMITIR A MUCHA GENTE Y SÍ A LOS PERROS.

PERO CUANDO LOS VEO CON SUS AMOS PIDIENDO LIMSONA, TAN FELICES COMO JUNIOR A MI LADO, JUGANDO CON PELOTITAS DE PAPEL, SIN IMPORTARLES NADA ME CONMUEVEN A VECES MÁS QUE EL HOMBRE.

ES LO QUE SIENTO.

ALGO LEÍ DE ALGUIEN QUE PEDÍA AL MORIR IR AL PARAÍSO DE LOS PERROS. NO ESTÁ MAL.

Y ENE STA REFLEXIÓN TRATO DE ENTENDER AL HOMBRE. TRATO DE ENTENDERME A MI. Y SE QUE INTENTARÉ APRENDER TODO LO QUE PUEDA DE ÉL. DE JUNIOR. JUNIOR SABE DISFRUTAR REALMENTE DE LA VIDA. PIDE MUCHO, Y ES TAN POCO. PIDE AMOR. SI UNO PUDIESE PEDIR SOLO ESO.

SUERTE MILAGRO

SOY UN HOMBRE DE SUERTE. LO SE. PORQUE HE TENIDO LA SUERTE DE LLEGAR EN EL MOMENTO APROPIADO CON LA GENTE APROPIADA EN EL LUGAR APROPIADO. SOY UN HOMBRE DE SUERTE PORQUE LO COSECHADO ME VUELVE CON UNA BUENA SIEMBRA. SOY UN HOMBRE DE SUERTE PORQUE ME HE ENCONTRADO CON GENTE MARAVILLOSA. PORQUE HE CUMPLIDO SUEÑOS, FANTASÍAS, ANHELOS. PORQUE TUVE UNOS PADRES QUE ME ALENTARON A TRAVÉS DEL EJEMPLO Y LA PALABRA A PELEAR POR MIS IDEALES Y SER LIBRE.
TENGO SUERTE PORQUE ME ENFRENTO A DESAFÍOS CON LA DECISIÓN DE SUPERARLOS. NO SE, SIENTO QUE TENGO SUERTE.
PORQUE ESTÁN LOS MAGNÍFICOS USTEDES QUE HACEN QUE ESTE MAGNÍFICO SIGA CREANDO Y A TRAVÉS DE LOS CONFLICTOS QUE COMPARTIMOS ENTENDEMOS, ENTONCES, LO QUE EL HOMBRE DEDBE ENFRENTAR, SUS PROPIAS ELECCIONES.

PERO LA SUERTE NO E SUN MILAGRO. CONFUNDIMOS A VECES, O CONFUNDEN.

PORQUE PARA LOGRAR TENER TODO LO QUE LA SUERTE ME AYUDÓ A TENER TUVE Y TENGO QUE TRABAJAR MUCHO PARA ENCONTRARLA.

SUERTE FUE QUE SE ME OCURRIER LLAMARA TITO LECTOURE, QUE SE ME OCURRIERA IMAGINAR DRÁCULA, Y SUERTE QUE ENE SE MOMENTO DE SU VIDA TITO NECESITARA QUE ALGUIEN LE VOLVIESE A BRINDAR UN DESAFÍO. VOLVER A BOXEAR. YO LO HICE.

PERO NO ES QUE ESTABA EN MI CASA Y PASÓ POR LA CALLE LECTOURE Y DIJO: ¿QUIEN VIVE EN ESTE DEPARTAMENTO? AH!! CIBRIAN. SUBO Y LE OFREZCO EL LUNA PARK PARA HACER DRÁCULA.

ESO HUBIESE SIDO UN MILAGRO.

Y ESTOS SON ESO... MILAGROS.

POR ESO, CUANDO, CREO, HABLAMOS DE LA MALA SUERTE, SIENTO QUE TIENE QUE VER EN DONDE PONEMOS LA MIARADA.

LLUEVE. NECESITO UN TAXI URGENTE. ¿QUE HAGO? MIRO HACIA LAS VENTANAS DE LOS EDIFICIOS MIENTRAS CAMINO DESESPERADAMENTE BUSCANDO UN TAXI.

NO LO ENCUENTRO. ME EMPAPO. LLEGO TARDE. PIERDO EL NEGOCIO O EL ENCUENTRO INTIMO.

MALA SUERTE.

NO NO NO.

NO SUPE QUE HAY QUE MIRAR A LA CALLE A VER SI POR CASUALIDAD SE DETIENE JUSTO UNO CERCA Y CORRO PARA ALCANZARLO Y MIENTRAS LO HAGO ME CAIGO, SE ME ROMPE EL TRAJE, ME EMPAPO, SANGRO, LLORO DE DOLOR. PERO ME SUBO AL TAXI. LLEGOA LA CITA. ME DAN EL TRABAJO, Y ME CASO.

HECHO POLVO, PERO LLEGO.

SIENTO QUE LA SUERTE ESTÁ EN QUE SE DETENGA ESE TAXI. PERO LA SUERTE ESTÁ EN SABER ESTAR MIRÁNDOLO.

BUSQUEMOS EL TAXI. NO NOS CONFORMEMOS CON LA IDEA DE LA SUERTE MILAGROSA. HAGAMOS PARA.

SIENTO QUE SOY UN HOMBRE QUE SIEMPRE TRATO DE HACER.

SI NO ABROE STE BLOG NO ES TAN FACIL QUE ME ESCRIBAN NI ME LEAN.

ENTIENDO, A PESAR DE NO ENTENDER A VECES, QUE ENE SE TRÁNSITO ME MOJE ME LLORE ME SANGRE.

PERO EL PREMIO FINAL, EL QUE ESTABA BUSCANDO ES ENCONTRAR EL TAXI.

ACÁ, USTEDES, SON UN MARAVILLOSO TAXI QUE ME CONDUCE CASI SIEMPRE A LUGARES PARTICULARES.

OSCAR WILDE TEXTO

DESDE HACE MUCHOS AÑOS COMENCÉ A INVESTIGAR SOBRE LA VIDA DE OSCAR WILDE. ME PARECIÓ UN PERSONAJE FASCINANTE, ATRAPANTE, LASTIMOSO, AUTODESTRUCTIVO. DEBEN LEER SOBRE Y DE ÉL. FINALMENTE JUNTO A MI MADRE ESTRENÉ "LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE WILDE", UN JUEGO DE PALABRAS DE SU OBRA TEATRAL "LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE ERNESTO". EN ELLA YO INTERPRETABA A OSCAR. LA ESTRENAMOS EN EL TEATRO DEL GLOBO Y EN NUESTRA PAGINA www.cibrianmahler.com.ar SE VEN FOTOS Y COSAS SOBRE ESTA OBRA. FUE UNA BELLÍSIMA PRODUCCIÓN. FUE LA MAYOR ILUSIÓN DE MI CARRERA PUES AL HACER MI MADRE EL PERSONAJE DE LA MADRE DE OSCAR SENTÍ QUE LE ALARGUÉ UNOS AÑOS SU VIDA. FUE TAL SU ILUSIÓN. ALGÚN DÍA HABALRÉ MAS SOBRE ESTO.

PERO FUE UN FRACASO COMERCIAL. TOTAL. PERDIMOS CON ANGEL MUCHA PLATA PERO FUE EL MAYOR ÉXITO DE MI VIDA. PUES INSISTO. FUE EL MAS GRANDE REGALO Y HOMENAJE LE PUDE HACER.

OSCAR SE ENAMORÓ DE LORD ALFRED DOUGLAS, INVESTIGUEN EN GOOGLE POR FAVOR. Y LE DESTROZÓ LA VIDA. ESTE TEXTO ES EL MOMENTO EN EL QUE OSCAR LO CONOCE Y LE DICE ESTO EN SU PENSAMIENTO. LA OBRA LA BAJARÉ UNO DE ESTOS DÍAS TAMBIÉN. ORIGINALMENTE NO ERA UN MUSICAL PERO LUEGO DECIDÍ CONVERTIRLO EN UNO. HAY QUEINES DICEN FUE UN ERROR. YO LO AMO. ESTE ES EL TEXTO Y VA PARA NACHO QUE ME LO PIDIÓ. GRACIAS NACHO


(SE CAMBIA LUZ SOBRE OSCAR Y ALFRED SOLAMENTE)

OSCAR
EN UNA NOCHE CUALQUIERA
EN ESTA DE HOY, POR EJEMPLO.
EN UN MOMENTO SIQUIERA
EN EL QUE PUDIESE EXPRESAR YO MIS DESEOS,
NINGUNO SERIA CAPAZ DE EXPRESAR LO QUE YO SIENTO
QUE EXPRESA ESTA SENSACIÓN.
HE CONOCIDO LO BELLO
Y HE RENDIDO CULTO AL DON
DE SER SI SE PUEDE... PERFECTO.
Y ME HE EMBRIAGADO OBSERVANDO,
NO JUSTAMENTE MI ESPEJO,
MAS LAS BOCAS MAS HERMOSAS
DONDE PUEDE UNO BEBER.
CABELLOS QUE SE DESHACEN AL CONTACTO DE UNA PIEL.
Y ESOS CUERPOS QUE ESTÁN HECHOS
PARA SER TAN VENERADOS.
Y LOS ROSTROS, NO LAS MENTES,
LOS LABIOS RESPLANDECIENTES
DE POSEER JUVENTUD.
Y POR DIOS... ESTA EMOCIÓN QUE ME ANCLA
SIN PERMITIR OTRA ACCIÓN
MAS QUE LA DE CONTEMPLARTE.
¿QUE HE HECHO PARA MERECER ESTE DON?
¿QUE ACTO HABRÉ COMETIDO,?
¿O ES PECADO LO QUE DEFINE ESTE VERBO?
QUE IMPORTA SI LO QUE HE HECHO
ME SIRVE PARA SER RECOMPENSADO
POR LOS DIOSES DE ESTA FORMA.
¿O ACASO ERES TU ESE DIOS?¿O TODOS JUNTOS?
¿SOY YO EL QUE ESTA ENCEGUECIDO?
¿O ES MI IMAGINACIÓN
LA QUE SE DESPRENDIÓ DE MI MISMO
PARA PODER VERTE MEJOR?
NO SE QUE DIGO... MAS SIENTO,
SIENTO, SIENTO TAN FUERTE EL TEMOR
DE QUE SEAS UN ESPEJISMO,
¿Y SI ES ASÍ... DONDE VOY?
¿DONDE TE BUSCO, MI AMIGO,
SI NO ESTAS? Y YA TE HE VISTO.
¿Y DESPUÉS DE VERTE? DIME,
¿CON MIS OJOS? QUE HAGO YO?
COMO EDIPO ME ARRANCO
MIS DOS ESFERAS Y TE GUARDO EN LA MEMORIA,
PARA EVITAR LA TENTACIÓN
DE COMPARAR TU BELLEZA
O DE BUSCAR OTRO SOL.
ESO HARÉ. ME VENDARE POR FUERA
POR DENTRO Y ALREDEDOR...
NO DEJARE NI UNA ENDIJA
POR DONDE PUEDA PASAR
OTRO COLOR MAS QUE EL TUYO.
¡¡LO PROMETO!! ¡¡ASÍ SERÁ!!
ES EL DESTINO QUE LLEGA.
ES EL DESTINO QUE ESTA.
A EL ME ENTREGO. QUE MAS DA.
QUE IMPORTA NO SER MAS NADA,
SI UN MOMENTO, UN INSTANTE
EN UNA NOCHE CUALQUIERA,
EN ESTA DE HOY, POR EJEMPLO,
YO TE PUDE CONTEMPLAR

domingo, 1 de marzo de 2009

HAN PASADO DÍAS

CUANDO UNO LEE UNA NOVELA,AL HACERLO VA IMAGINANDO SUS PERSONAJES. FISONOMÍAS, RASGOS, COLOR DE PELO, ESTATURA. A MENOS QUE EL AUTOR NOS LOS DESCRIBA, EN CUYO CASO ESA PARTE YA NO QUEDA LIBRADA A NUESTRA IMAGINACIÓN. SE IMAGINA UNO LA CASA EN DONDE TRANSCURRE LA HISTORIA, QUE AUNQUE DETALLADA, PARA CADA UNO DE NOSOTROS ES EN ALGO DIFERENTE. UNO SE IMAGINA. IMAGINA. LUEGO, UN DÍA, SE HACE UNA PELÍCULA BASADA EN ESTE LIBRO. COMO NOS GUSTÓ TANTO VAMOS A VERLA.

NO NOS GUSTA AHORA TANTO.

YO SIENTO QUE EN GRAN PARTE SE DEBE A QUE ESO QUE IMAGINÁBAMOS NO CONCUERDA CON LO QUE ESTAMOS VIENDO,PORQUE LO QUE VEMOS ES LA IMAGINACIÓN DE UN DIRECTOR, NO LA NUESTRA. ES COMO "ÉL" PENSÓ A LOS PERSONAJES Y LOS ESPACIOS. ESE QUE ERA RUBIO EL LO VIO MOROCHO. EL DE OJOS CLAROS LOS TIENE MARRONES. ELLA QUE TENÍA ESA PIEL AHORA TIENE OTRA.

O SEA, NOS SENTIMOS DEFRAUDADOS. NO NOS GUSTÓ.

YO CADA VEZ QUE VOY A VISITAR O A CONOCER UN NUEVO ESPACIO, O A ALGUIEN, ME LO IMAGINO FANTÁSTICO. INSISTO, A MENOS QUE YA ME LOS HAYAN MOSTRADO A TRAVÉS DE IMÁGENES.

MUCHAS VECES ESTOS NO CONCUERDAN CON LO QUE SOÑÉ.

EN ESTOS DÍAS, VARIOS POR CIERTO, ME FUI A MI CASA DEL MAR. CREO LO DIJE.
ALLÍ DISFRUTÉ MUCHO PUES ME REENCONTRÉ CON FANTASMAS QUERIDOS Y CON ESPACIOS QUE HABÍA OLVIDADO O NUNCA VALORADO LO SUFICIENTE. MI PERSCEPCIÓN ESTABA Y ESTÁ EN UN PUNTO ALTO. LA EMOCIÓN ME EMBARGA PERMANENTEMENTE.

AL VOLVER LEÍ LOS´COMENTARIOS QUE HABÍA RECIBIDO. MUCHOS MENOS QUE ANTES PUES EN ALGÚN MOMENTO DIJE NO RECIBIRÍA MAS DE ELLOS Y LUEGO DECIDÍ VOLVER A ABRIR ESE ESPACIO. UN POCO CONFUSO DE MI PARTE.

EL HOMBRE ES CONFUSO. EL HOMBRE PUEDE CAMBIAR DE IDEA. ES VALIDO. ESTÁ BIEN. CLARO QUE NO SIEMPRE ESTAMOS DE ACUERDO CON ESOS CAMBIOS. PERO EN DEFINITIVA ES UN DERECHO EL PODER HACERLO.

Y ERAN BELLOS, PUES LOS QUE NO NI LOS HABÍA RECIBIDO. YA DIJE ME "MODERAN". JEJEJEJE

PERO YO, COMO EN ESA NOVELA QUE HABÍA LEIDO E IMAGINADO SUS PERSONAJES, ME HABÍA IMAGINADO QUE EN MI BLOG NO SUCEDERÍA ESTO DE TENER QUE SER MODERADO. POR ESO ABRÍ LOS COMENTARIOS A TODOS.

RÍO. ES INGENUO. ES TONTO DE MI PARTE. ES INFANTIL.

¿QUE SE PUEDE HACER CUANDO LA PELÍCULA NO SATISFACE LO LEÍDO?

ACEPTAR QUE ES PARTE DE LA VIDA.

QUE UNO PUDO HABER ELGIDO NO IR A VERLA Y DESDE YA NO VOLVER A HACERLO. O A LA MEJOR VOLVER A VERLA PARA TRATAR DE ENTENDER LA IMAGINACIÓN DEL OTRO.

PERO PENSÉ QUE UNA PELÍCULA ES ALGO PÚBLICO Y DEDUJE QUE UNBLOG TAMBIÉN LO ES.

Y YO. GRAN ERROR, PENSÉ QUE PORQUE LO ESCRIBO EN SOLEDAD CON LO QUE IMAGINO DE ALGUIEN QUE ME LEE, NO DE UNA PLATEA PÚBLICA QUE ESTÁ ALLÍ, CONCRETA. NO ERA PÚBLICO.

ES PÚBLICO.

PERO AL MISMO TIEMPO ES PRIVADO.

Y COMO EN EL TEATRO, UNO SE RESERVA EL DERECHO DE ADMISIÓN.

PERO POR ESO, ¿NO DEJAR ENTRAR A NADIE? (RÍO)

Y PIENSO QUE MUCHOS DE LOS COMENTARIOS RECIBIDOS ERAN SOBRE EL EXTRAÑAR MIS ENTRADAS.

Y PENSÉ SI YO HABÍA ARMADO ESTE ESPACIO PARA RECIBIR MUCHAS, O LAS QUE ME HACÍAN PENSAR DESDE UN LUGAR INTELIGENTE Y RESPETUOSO, AUNQUE FUERAN POCAS. POCAS.

SI NO ERA SUFICIENTE RECIBIR UNA SOLA QUE ME ABRIERA LA CABEZA PARA JUSTIFICAR EL EXPONERME Y MOSTRARME AUN MAS DE LO QUE HAGO A TRAVÉS DE MIS OBRAS O REPORTAJES.

Y HUBO ALGUIEN QUE ME DIJO QUE DEBÍA MANTENERLO. Y OTRO QUE LE SERVÍA LO QUE LE DECÍA. Y OTRO Y OTRO. U OTRA.

Y PENSÉ QUE POR AHORA VALE LA PENA.

QUE TENGO, COMO TODOS, LA POSIBILIDAD DEL CAMBIO. DE CERRARLO, DE NO PERMITIR ENTRADAS, DE ESCRIBIRLO EN INGLÉS, DE NO ESCRIBIR POR DOS MESES. PERO ES ESTA LA ELECCIÓN QUE TOMO Y DISFRUTO NUEVAMENTE ENTRANDO Y ESCRIBIÉNDOLES.

Y QUE EN LA ACCIÓN QUE TOME HABRÁ UN COSTO.

YA SE, SOY ADULTO, A VECES, Y QUE AL HACERLO, AL MANTENERLO, ME ARRIESGO. PERO ES EN ESTE RIESGO EN EL QUE PALPITA MÁS LA ANSIEDAD DE LO QUE RECIBO.

GRACIAS POR LAS CÁLIDAS PALABRAS. PORQUE ME SENTÍ NUEVAMENTE ACOMPAÑADO.

GRACIAS AL AMIGO QUE ME DIJO QUE SIGUIERA. GRACIAS A USTEDES QUE ME ESPERAN. GRACIAS A LOS QUE ME ESCRIBEN Y GRACIAS A LOS QUE SON RECHAZADOS POR PERDER SU TIEMPO Y PORQUE TAMBIEN ES MARAVILLOSO "RECHAZAR". ES MARAVILLOSO "NO ENTERARSE".

BASTA DE SINCERICIDIOS.

ES MARAVILLOSO SOLO INVITAR A TU CASA A QUIEN TE DE LA GANA Y CERRARLE LAS PUERTAS A LOS INDESEABLES.

ME LLAMARON AYER DE LA NACIÓN PARA SABER MI OPINIÓN SOBRE LOS DICHOS DE SUSANA CON RELACIÓN A TEMAS CANDENTES.

YO SOLO DIJE QUE NO CREÍA FUESE ESTA SU OPINIÓN. QUE SE DEBÍA A LA DESESPERACIÓN. A LA IMPOTENCIA. A ESTA BRUTAL INSEGURIDAD QUE HACE QUE LA GENTE QUE HASTA AYER EN EL BARRIO SALUDABA A ESE MOSNTRUO QUE VIOLÓ A LA NIÑA, HOY ESTUVIESE DISPUESTA A LINCHARLO Y TOMAR LA JUSTICIA EN SUS MANOS. ESA GENTE, ¿NACIÓ LINCHADORA? ¿NACIÓ SUSANA CON EL DESEO Y CONVICCIÓN DE APOYAR DRÁSTICAS MEDIDAS O FUERON LAS ANGUSTIOSAS Y DESEPERADAS SITUACIONES LAS QUE NOS LLEVAN A MEDIDAS ATROCES?

VIVIMOS EN UN MUNDO AGRESIVO. ES REDUNDANTE DECIRLO. VIVIMOS EN UN MUNDO EN DONDE SER DESPIADADO ES MONEDA COMÚN. CREO QUE LO FUE SIEMPRE SOLO QUE AHORA LO VEMOS EN DIRECTO Y NOS ENTERAMOS AL INSTANTE. LO VEMOS.

POR ESO, POR ESTA PARTE DEL MUNDO EN QUE VIVO Y ESE OTRO QUE ES CLARO Y BRILLANTE, CON LUZ DE BUENA ONDA, CON MÚSICAS DE ILUSIONES, ES QUE QUIERO INSISTIR EN ESTE LUGAR EN DONDE ME SIENTA A GUSTO. COMO ME SIENTO A GUSTO HACIENDO MIS OBRAS, PUES ESTAS, EN DEFINITIVA, IMPLICAN HACER LO QUE ME DA LA GANA DE HACER Y SON MI TESTIMONIO.

Y ESE TESTIMONIO, AUNQUE A ALGUNOS LES PESE, YA ES PARTE DE LA HISTORIA DE NUESTRO TEATRO.

USTEDES SON PARTE DE LA MIA.

MI PADRE ME ENSEÑÓ EL SENTIDO ABSOLUTO DE LA LIBERTAD DE VIDA. ME REGALÓ ESA MAGIA. ME INCULCÓ EL PELEAR POR ELLA. SIEMPRE LO HE HECHO. LO HAGO. HAGO LO QUE ME DA LA GANA SIN INTENTAR DAÑAR A OTROS. TRATO.