CHAT CAPITULO TRES ENTERO

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Capítulo 3

Las voces retumbaban en su cabeza. No cesaba de escucharlas.
--Deberías hacer esto. Deberías no hacerlo. Estás perdiendo tu tiempo y en lugar de leer deberías estar escribiendo o trabajando en tu computadora o deberías correr por la calle y no chatear porque eso es perder el tiempo. Sólo los genios logran inventar los programas que vos querrías inventar.
Deberías, deberías. Voces y voces y voces. Inagotables. Extenuantes. Aterradoras. Luciano se preguntaba si realmente querría salir de ellas y que su mundo fuese diferente.
Luciano era alto y delgado, con manos finas y largos dedos, piel muy blanca y un cutis casi perfecto. De su madre había heredado el pelo castaño lacio y los ojos verdes. A pesar de ser desprolijo, era atractivo aunque no lo creyese. Evitaba las miradas de otros y no deseaba relacionarse con nadie. Sus intentos de experiencias sexuales habían resultado en absolutos fracasos . Se refugiaba en algo para él muy placentero: el onanismo.
Acababa de cumplir veintiséis años y su mejor compañía fueron sus voces, sumadas a las de su padre. ¿O las voces de su padre sumadas a las suyas? ¿Cuáles vinieron primero? Sólo sabía que un día había comenzado a oírlas y desde entonces nunca más se fueron y en cambio fueron invitando a otras a sumárseles. Decenas de voces le acompañaban. Decenas de Lucianos luchaban entre sí. ¿Cuál era él? Todos.
Trabajaba en una empresa de software en su ciudad, La Plata, a sesenta kilómetros de Buenos Aires. Una ciudad de estudiantes que había dejado de ser alegre en la época de la dictadura. Con su maravilloso teatro de Ópera, una grandiosa Catedral y una vida casi provinciana, a Luciano todo esto le era indiferente.
Vivía en la casa de sus padres. Una típica construcción estilo chorizo. Su abuela, la madre de su padre, había fallecido hacía dos meses y su hermano mayor, Pablo, al casarse, se había ido a vivir con su mujer a un departamento. La casa estaba llena de cuartos ahora vacíos. Su padre, un coronel retirado del ejército, llevaba más de cinco años tratando de terminar el primer capítulo de una autobiografía que serviría para aclarar la oportuna participación de las fuerzas armadas durante la guerra de las Malvinas . Todas las tardes su madre servía scons y tortas caseras a su marido y a sus amigos, otros ex militares, mientras ellos contaban anécdotas, vituperaban al gobierno democrático de turno y añoraban gloriosas épocas. Luego ella se retiraba a su cuarto a tejer o a ver televisión.
El jardín, alguna vez esplendoroso gracias a los cuidados de la abuela, ahora era una mezcla de malezas, yuyos, rosales marchitos y un que otro arbusto sobreviviente debido a las clemencias de las lluvias. Al fondo del terreno, arriba de un inutilizado garaje, usado ahora como depósito, Luciano había armado su mundo: un espacio amplio con una cama de plaza y media, una mesa de luz, un largo escritorio y paredes llenas de estantes. Equipos de televisión y audio de última generación, cuatro sofisticadas computadoras, dos scaneadores, dos impresoras, cientos de videos y CDS y otros diversos aparatos le permitían accionar libre y creativamente en este espacio. Un pequeño placard alcanzaba para guardar su exiguo guardarropa y sus dos pares de zapatillas, que jamás se desataba hasta cambiarlas por otras. Luciano odiaba desatarse las zapatillas y más aún atárselas.
Su cuarto era lo único que lograba alejarlo de esas voces. Aquí nadie podía acceder. Trabas y códigos secretos impedían la entrada a sus padres y a cualquier otro visitante que, como ellos, resultara indeseable. Sólo su abuela estaba autorizada y ella aprovechaba estas oportunidades para limpiar y ordenar lo que llamaba: “La cueva de Alí Baba”. Desde la muerte de ella nadie entraba a ese cuarto. Luciano lo limpiaba y Luciano cambiaba las sábanas. Sus padres y él eran los únicos que habitaban ese caserón. Y algunos recuerdos. Y sus voces.

En la empresa vieron en Luciano un gran potencial. Todo le resultaba cómodo y fácil: arreglar computadoras, resolver los problemas técnicos, inventar programas. A veces se quedaba hasta la madrugada, extasiado ante el hecho de compartir su vida con esas máquinas que no le exigían nada. Rara vez cruzaba palabra con alguien y sabían que era inútil intentar algún tipo de diálogo con él. Luciano no dialogaba, no soportaba eso de tener que ser simpático y educado. Bastante con decir “buen día” y “adiós”. Y sólo a veces.

Era poco más de mediodía. Esa mañana había llovido bastante y el ambiente estaba pesado. Luciano se había tomado el día libre. Luciano casi no tomaba vacaciones, por eso tenía varios días acumulados. Prefería quedarse trabajando y estar encerrado en su mundo. Esas eran sus vacaciones. Pero este día decidió dedicárselo a él. La humedad trepaba al 95 por ciento y la temperatura había subido hasta pasar los 32 grados.

Cuando chico, su padre lo había obligado a estudiar en el Liceo Militar. A los dos meses de sufrimiento Luciano le robó su maletín al maestro de castellano y logró ser expulsado. De allí lo mandaron a Luciano a un colegio religioso del cual también fue echado luego de tirarle un tintero a la cabeza de un cura que había tratado de seducirlo. Entonces fue a un colegio comercial en donde finalmente pudo terminar la secundaria. En contra de la opinión de su familia decidió no emprender una carrera universitaria y en cambio abocarse al estudio de los sistemas en academias que abandonaba a los pocos meses. ¿Para qué las necesitaba? Él sabía y podía aprender solo. Se convirtió así en un autodidacta experto en computación.
Ya no tuvo que pedir nada a nadie. Trabajó en distintas empresas y como en ninguna se sentía cómodo, se iba. En todas alguien quería seducirlo. Cuando esto sucedía Luciano sentía que las voces no dejaban de asediarlo. Y volvía a irse. Hasta que encontró este trabajo en donde llevaba ya tres años. El sueldo que ganaba le sobraba para sus gastos, con lo cual iba ahorrando para en un futuro, independizarse de su familia.

Una noche su abuela paterna le había llevado un álbum de fotos.
--¿Para qué quiero esto, abuela?
Ella se rió. Siempre se reía y él se reía con ella. A solas.
--Se llama álbum de fotos.
--Ya sé que es un álbum de fotos-– le contestó Luciano con cierto humor.
--Pero es más que eso. Son recuerdos-- le dijo ella mientras le servía un caliente y aromático café que le había traído en un termo.
--No tengo recuerdos.
--Yo soy un recuerdo.
--Vos estás. Y los recuerdos no.
--Pero pronto seré uno.
Luciano la miró intrigado.
-- ¿No te vas a acordar de mí cuando me muera?
Él la abrazó.
--Vos no te vas a morir nunca .
A ella necesitaba abrazarla fuerte, sentir sus caricias en su cabeza y dormirse como cuando era chico y escuchaba a su padre discutir con su abuela a los alaridos.

--Así vas a convertir a tu nieto en un maricón--. Vociferaba su padre rompiendo la puerta de un placard con un golpe de su mano.
--Es tu hijo--. Intentaba inútilmente su abuela de convencerlo.

También éstas eran sus voces. Pero ahora, allí con ella, todas se calmaban.
--Miráte. Éste eras vos-- y su abuela, sonriente, le mostraba fotos de él cuando chico. Al mirarlas Luciano veía a un gordito triste al lado de un hermano atlético y lejano. Y cerraba el álbum.
--Esto que era es horrible. Por eso no me gustan los recuerdos.
--Así eras. Tenés razón. Pero te lo traje para que ahora te mires en un espejo y veas, no lo que eras, si no lo que sos-. Y haciéndolo incorporar tiernamente lo llevaba hasta el espejo del baño.
--¿Ves? No sos más ese gordito, ahora sos el chico más lindo del mundo-- le respondía ella con esa sonrisa infinita-–. Y no le hagas caso a tu padre. Él no sabe nada de nada. Ni siquiera de guerra porque la única que peleó, la perdió. Tu madre tampoco. Ni siquiera tu hermano. Vos sí sabés que el mundo es fantasía y acá, en este espacio tuyo, que yo no entiendo pero intuyo, encontraste esa fantasía y es tuya. Sólo tuya. Algún día va a aparecer una chica muy linda y te va a acompañar para que así sea todo completo. Eso me pasó con tu abuelo.
--Pero se murió y tenés que aguantarte a mis viejos. ¿Valió la pena?
--Absolutamente. Este tiempo acá en la casa de ellos es un tiempo de espera. Que sólo tu presencia aliviana. Es el que tengo que esperar para encontrarme, luego, con tu abuelo. Sólo es cuestión de tener paciencia. Pero no vine a ponerte triste sino a decirte que sos un chico fantástico.
--¿Y por qué me lo decís esta noche? ¿Ahora?-- le preguntó Luciano.
--No sé. Pero tenía ganas.

A los tres días ella murió. La encontraron, a la mañana, en su dormitorio, sentada frente a su ventana, con las cortinas abiertas y una carta en las manos. Una que le había escrito a ella su marido hacía cincuenta y tres años. Sonreía. Estaba en paz. Luciano no. Él no tenía paz, no sonreía. Él tenía voces. Y su álbum. Su álbum que le recordaba a la persona que más había querido y a lo poco atractivo que se había sentido siempre.

--¿Con vos? ¿Estás en pedo? Vos sos un gordito tonto-- le dijo riéndosele en la cara Carina, una chica de sexto grado a la que él había invitado a tomar algo.
Luciano, el gordito. Para todos era “el gordito”. Para las chicas y para su familia y para su padre que no cesaba de compararlo con la flacura de su hermano Pablo. Para todos menos para su abuela.
--No sé de quién habrás sacado ese físico tan desagradable. Nuestras familias son delgadas y elegantes. Debés tener algún gen averiado–- insistía su padre cada mañana al verlo en el desayuno y lo obligaba a hacer régimen para adelgazar--. Para vos los dulces están prohibidos.

Pero Luciano no sólo era un chico gordito; era diferente. Le gustaba leer y escuchar música. Prefería el agua a la cerveza, no soportaba el olor a cigarrillo, lo agobiaban los recitales de rock y le aburría la televisión. A Luciano lo que más le gustaba era masturbarse. Desde siempre; juntaba las piernas y las apretaba hasta que sentía algo húmedo entre ellas. Lo hacía en su cuarto, en su cama mientras su hermano dormía, en la clase mientras el maestro hablaba de cosas que él no escuchaba. Se masturbaba siempre que podía y soñaba con la Mujer Maravilla. Soñaba que le iba sacando la ropa de a poco. Primero la bincha y los brazaletes , luego el corsé con el águila y después, lentamente, los pantaloncitos cortos tan apretados. Debajo tenía ropa interior como la que llevaban las modelos en las fotos. Ésta, Luciano no se la sacaba. Lo insinuaba. Comenzaba a desabrocharle el corpiño, apenas. Olía la bombacha y la bajaba un poco, solo un poco, pero nunca dejaba al descubierto su pubis ni su sexo. Una vez ella así, casi despojada de todos sus atributos mágicos, Luciano volvía a vestirla y a empezar todo su rito fantástico nuevamente. Nunca la vio desnuda. La primera vez que vio a una mujer desnuda fue a su madre mientras se duchaba. No le gustó demasiado. No era la Mujer Maravilla.
Luego, un día, un compañero llevó una revista pornográfica a la escuela, y Luciano se hizo adicto. Revistas, videos, todo lo referente al sexo explícito le fascinaba. Hoy su colección de videos superaba los mil títulos. Al principio los compraba caros, ya que eran importados. Luego, al haber más cantidad en los video clubes comenzó a alquilarlos y a grabarlos en sus sofisticados equipos. Como no le gustaban las músicas que acompañaban las escenas las cambiaba por temas que él elegía. Las editaba, agregaba textos y efectos especiales: las hacía más suyas. Sus preferidas eran las películas de los ochenta. Eran personas más reales, menos siliconadas. Más de verdad. Así, entre los chats y las imágenes que coleccionaba, volvía a disfrutar siendo ese chico metido en sí mismo.

Mientras los demás compañeros de colegio soñaban con ser grandes, él soñaba con no serlo. Tenía un ídolo: Peter Pan. A los siete años había encontrado un viejo video de la película de dibujos animados de Walt Disney y una noche, estando solo en su casa, se había sentado a verla. Desde aquella vez se dormía esperando que Peter Pan llegara, abriera la ventana de su cuarto y se lo llevara hasta la isla de “Nunca Jamás” para allí quedarse y ser siempre chico. Luciano no quería ser grande. Él era gordito. Pero no tonto.
A los once años era un gordito con acné en la cara y en la espalda. Todos sus compañeros jugaban al fútbol y daban vueltas carnero. Los fines de semana bailaban en fiestas a las cuales Luciano nunca era invitado. Luciano detestaba el fútbol, tenía pánico a las vueltas carnero y se imaginaba ridículo en una fiesta, moviendo su cuerpo fofo y sin gracia. En el colegio siempre lograba escaparse de las clases de gimnasia.
Cuando en su casa su padre se enteraba de esas faltas, lo castigaba prohibiéndole salir de su cuarto durante varios fines de semana o azotándolo con un cinturón de cuero en las nalgas.
Los chicos y las chicas del colegio se reían de él y sólo había conseguido tener un amigo: Lu Chi. Lu Chi era el hijo de un diplomático chino que había decidido que allí, en ese colegio, Lu Chi aprendería el castellano más rápido. Lo convirtió así en un chico tan desolado y tan objeto de burla como Luciano. No era gordo pero era chino.
Todas las tardes al finalizar las clases, los dos se escapaban antes de que los otros chicos los agrediesen y entonces se iban en colectivo hasta Aeroparque y se pasaban horas viendo despegar los aviones.

-- Un día me voy a subir a uno y te voy a ir a visitar a China-le decía Luciano a Lu, que lo miraba sin entender una palabra.
-- Viajar. China-- le repetía Luciano gesticulando con sus manos para darle a entender lo de volar y alargándose los ojos para parecer chino.
Lu entonces se reía un largo rato y le dibujaba un avión en un papel con la cara de él saliendo por una ventanilla y unos jeroglíficos saliendo de su boca. Luego lo señalaba a Luciano y señalaba lo escrito. Tampoco Luciano entendía pero suponía que le querría decir que lo esperaría o que volarían juntos.

Un día, a los cinco meses de empezar las clases, Lu no fue más al colegio. Le dijeron que se había vuelto a China. Y ya no tuvo más amigos.
De esto hacía varios años y ahora, cada noche, encerrado en su cuarto, prendía las cuatro computadoras y se conectaba con algún chat chino y escribía:
-- ¿Lu Chi? ¿Are you there? ¿Estás allí?
A lo mejor su amigo lo leería, le contestaría y Luciano iría a verlo. Lo extrañaba tanto como a Peter Pan.

A Luciano le atraían mucho las mujeres, pero sólo podía relacionarse con ellas a través de su imaginación. Allí ninguna lo rechazaba. Sus juegos onanistas eran su mejor compañía. Nunca una relación concreta.
Al cumplir los veinte años, descubrió que además de gordo era alto y que su piel ya no estaba cubierta de granos. Decidió modificar su cuerpo. Comenzó haciendo un estricto régimen alimenticio. Luego dedicó horas de entrenamiento todos los días en un gimnasio. sintió que su exterior se iba humanizando y que la devolución que le daba el espejo concordaba con la de la mirada de los otros. En menos de un año era otra persona. De ciento veinticuatro kilos de grasa pasó a noventa de músculo y fibra. Un magnífico ejemplar masculino de un metro ochenta y ocho con ojos azules y una sonrisa arrobadora.
Pero así como había logrado cambiar su físico no pudo hacer lo mismo con sus miedos. Crecieron al ser invadidos por un paralizante temor a ser seducido. Sentía que no podría responder a las necesidades del otro. Y el otro era una mujer.
--A pesar de la gimnasia y de tanto músculo inútil nunca vas a ser como tu hermano mayor-- le repetía su padre, con la obviedad que implicaba esta frase ya que él no tenía otro hermano que fuese menor.

¿Por qué le habría tocado un padre tan obvio? Le hubiese gustado tener un padre arquitecto o filósofo. Hasta político. Luciano pensaba que serían más divertidos. Sólo que a él le tocó este padre militar y con mal aliento. ¿Cómo podía su madre soportar esto tantos años? Eso la definía. Una mujer capaz de soportar todo, hasta el mal aliento. En el caso de su padre, como en el de su hermano Pablo, lo grave no era que fuesen militares, sino aburridos. Lo mismo que su madre, su cuñada, sus sobrinos y todos aquellos que frecuentaban la vida de su familia; una familia militarmente aburrida. Salvo el tío Agustín.

--Dejálo, que sufre. ¿No ves que Luciano es un nene tímido?-- le decía su madre a su padre cada vez que éste lo ridiculizaba, pensando en que al hacerlo lo convertiría en el hombre que él deseaba que fuese. Entonces Luciano corría a abrazarse a ella.
--Soltálo, que lo vas a volver un degenerado como tu hermano-le respondía su padre, generando en Luciano un vivo deseo asesino.
--Mi hermano no es degenerado-- contestaba estoicamente
su madre, con cara de “digna representante de la alegría cristiana” y
con esa actitud de mujer que nunca se pone enjuague en el pelo ni crema en las manos.
Al ver que su marido se reía, ella se iba llorando a la cocina. Luciano la seguía mientras trataba de entender por qué el tío Agustín era un degenerado. Sí era el único divertido de la familia. ¿Sería por eso? Claro, ser divertido era ser degenerado. Pensó que era mejor ser degenerado.

Esto de tomarse el día libre le resultaba un tanto raro. Pero tenía la fantasía de ver esa película de ciencia ficción y caminar sin saber adónde. Caminar y tratar de no escuchar sus voces. Fue al cine y después de recorrer durante horas la ciudad decidió que era tiempo de volver a casa. A sus computadoras. No le importaban las fiestas de Año Nuevo; esperaba encontrarse en el chat con un amigo que tenía en Barcelona. Otro obsesivo como él al que nunca le conocería la cara. Se pasaba horas jugando con gente de todo el mundo. Hasta le llegaron a decir que era muy divertido. Allí podía serlo. Claro que podía.